Quando, entre passos, sinto esse perfume
a inspiração me assume, profunda e lenta
leva o pensamento, o peso que me onera,
qualquer rigidez, toda tormenta escura.
Quando o som da primavera reverbera
tudo são as flores:
o ar, as ruas, a sensação de que a vida sobrevive
e sobreviverá, e voltarão as cores.
Que para todo o sempre
a inspiração das flores me motive.
quinta-feira, 21 de agosto de 2014
domingo, 13 de julho de 2014
Crônicas de Curitiba: Os Godzillas curitibanos
Reza a lenda que os Godzillas de Curitiba agem há muito tempo, cada vez com mais agressividade, e que ninguém nunca conseguiu detê-los. Pelo contrário, eles se proliferam, parecem miscigenar, evoluem, trazem à tona a teoria da seleção natural, embora ainda se veja em número relevante alguns elementos um tanto inferiores.
Os godzillas curitibanos vêm de todos os lados, quando menos se espera. O povo percebe que são eles que se aproximam, pelo barulho, pelas cores, pelas luzes e pela velocidade. Como a evolução os fez perder as escamas, ganharam diferentes colorações, conforme sua miscigenação: azuis, verdes, alaranjados, amarelos, acinzentados. Alguns desenvolveram, devido ao seu tamanho, uma espécie de sanfona em partes do corpo, o que lhes permite agir com maior desenvoltura, aumentando seu poder de conquista territorial.
E é no trânsito que eles insistem em viver. Em Curitiba, o trânsito existiria sem eles, mas o transitar se faz impossível quando eles surgem. Todos os que temem pela vida e pela integridade sua e de seu automóvel devem abrir passagem, imediatamente, para que eles passem sem a agressão esmagadora que lhes é peculiar.
Percebi o quão iminente era a ameaça dos godzillas de Curitiba numa manhã, quando vi, pela primeira vez, um corpo sem vida, envolto em sangue, no meio da rua interditada. Ali ao lado estava ele, provisoriamente aprisionado: um godzilla verde. Pela televisão, alguns noticiavam o fato, e ouvia-se não saber se houve, de fato, culpa do godzilla no incidente; diziam que testemunhas teriam visto o rapaz, motociclista, cruzar o sinal vermelho. Pensei que poderiam estar sendo coagidas, possuídas pelos godzillas superiores, pois o rapaz não havia sobrevivido para contar sua história. Enfim, me calei, pois ainda não conhecia a saga daquela raça.
Aos poucos, o noticiário godzilliano foi tomando conta das minhas manhãs, através do telejornal. Vi godzillas arrastarem pessoas presas em suas bocas laterais, que abrem e fecham em paradas estratégicas, abocanhando pessoas até que caibam ali - sentadas, em pé, caídas, não importa. Vi godzillas atropelarem pessoas na faixa de pedestre, arrematarem veículos inteiros nas esquinas, nos sinais, e vi tudo isso pelas câmeras que alguns humanos corajosos ainda ousavam transmitir.
Em dois anos vivendo em Curitiba, aprendi que os godzillas não tinham piedade. Uma quase certeza me veio numa outra manhã, vendo outra vez uma motocicleta caída quase na mesma esquina da anterior, manchas de sangue no chão, e depois a notícia: duas vítimas fatais de mais um godzilla verde. Mais uma vez, noticiava-se que seria o motociclista o culpado. Foi nesse momento que comecei a sentir medo: havia, sem dúvidas, uma conspiração a favor dos monstros que habitavam nossas ruas.
Um dia, a caminho de casa, presenciei uma quase cena de horror causada por mais um godzilla da mesma cor: sinal vermelho, o monstro cruza ao meu lado e quase abocanha vários motociclistas que haviam acelarado no abrir do sinal da pista perpendicular. Se o pior acontecesse, e não estivéssemos ali, pergunto: quem seria o culpado? Certamente, aquele que não sobreviveu para contar a sua versão da história.
Passei a pensar que a agressividade pairava sobre aqueles que tinham aquele pigmento: o verde. Como eram menores em quantidade transitando pelas ruas comuns, me senti menos acuada. Porém, tudo mudou.
Por força das mudanças da vida, fui arremessada para dentro do trânsito de Curitiba, atravessando de um lado a outro da cidade, passando por um lugar extremamente aterrorizante: o ninho dos godzillas amarelos. Apesar de ter vivenciado nessa rotina fatos tristes com godzillas de todas as cores, posso afirmar que nunca se viu antes, em outro lugar do planeta, lugar do trânsito que exija tamanha concentração e coragem para ser atravessado. Ali não há lei, é uma terra sem qualquer intervenção dos humanos: tudo é controlado por eles, os monstros amarelos. Não há sinal vermelho que os segure, e os humanos com seus veículos vão inacreditavelmente se rendendo ao poder dos mostros, saindo da frente, pisando no freio, respeitando aquilo que não se deve respeitar. É o medo. No horário de final da tarde, utilizar as pistas das ruas dos arredores é um ato heróico, principalmente se provar forte o suficiente para sairem ilesos, o humano e seu veículo.
Os godzillas de curitiba, apesar de não serem providos de asas, voam. Possuem rodas, e voam! Certo dia, nessa zona turbulenta, deixei um posto de combustível e adentrei com meu veículo a primeira pista da direita de uma rua com quatro pistas vazias, quando fui surpreendida por um godzilla que se aproximou voando pela pista da minha esquerda. Veio tão veloz que não foi possível ver de onde veio, tão poucos foram os segundos que precisou para me alcançar. Quando sua cabeça atingiu uma curta distância à minha frente, ainda com o corpo ao meu lado, começou a se lançar sobre mim, até me transpor por completo: simplesmente ficamos, eu e meu veículo, presos entre o monstro e a calçada, até que eu freasse meu veículo por completo, até parar abruptamente para que não fosse aniquilada. Assim, tão naturalmente, ele se pôs na minha frente, até parar. Tão naturalmente. Fugi, quando me recuperei, torcendo para que não me alcançasse, me sentindo uma sobrevivente naquele reino aterrorizante.
Dessa minha vida no trânsito têm me restado sustos, alertas, e uma coragem que vai nascendo aos poucos, para enfrentá-los. Apesar de viver num reino em que os humanos já se sentem tão acuados a ponto de reservar ruas inteiras só para os monstros transitarem, tenho esperança que, se conseguir fotografar o identificador dos monstros e alguns fatos hediondos que presenciar, algum órgão maior de apoio aos humanos possa fazer alguma coisa. Talvez precise da imprensa, talvez precise de cenas fortes, de pedaços de corpos de motociclistas que não sobrevivem para contar história - é preciso que algo de impacto aconteça para que os humanos se organizem para combater o reinado dos godzillas.
Por enquanto, vou colecionando memórias e registros, contas, como aquela que foi paga para consertar o pára-choques do veículo que foi agredido por um dos godzillas, quando estava estacionado próximo do ponto onde os godzillas param para abocanhar pessoas. Logicamente ele se foi, naturalmente, tão naturalmente como sempre, e jamais aceitará pagar essa conta. Até porque, segundo a lenda, o corpo de doutores advogados do Reino dos Godzillas orienta que pode cuidar com tranquilidade de todos os assuntos relativos a danos que os godzillas causam no espaço exterior - devem cuidar apenas daquilo que trazem dentro das suas barrigas, das pessoas que abocanham nas paradas estratégicas, pois estas sim custam mais caro. Assim, inteligentes que somos, não cobraremos a conta, temendo a vingança dos godzillas superiores. Não vamos por enquanto à imprensa, nem à Polícia, porque não temos provas - não há tempo para registros, há que ser muito ágil para fotografá-los enquanto fogem voando tão depressa.
Apenas recomendo aos meus amigos que tenham coragem, que se organizem, que não percam a esperança de combatê-los. Venho estudando e treinando a técnica do barulho e do estrago maiores, sem que se perca a segurança: não darei passagem, não me abaterei, gritarei contra eles com todas as forças da buzina do meu veículo, sempre com cinto de segurança, com os vidros fechados, e com o mais importante: minha câmera fotográfica.
Os godzillas curitibanos vêm de todos os lados, quando menos se espera. O povo percebe que são eles que se aproximam, pelo barulho, pelas cores, pelas luzes e pela velocidade. Como a evolução os fez perder as escamas, ganharam diferentes colorações, conforme sua miscigenação: azuis, verdes, alaranjados, amarelos, acinzentados. Alguns desenvolveram, devido ao seu tamanho, uma espécie de sanfona em partes do corpo, o que lhes permite agir com maior desenvoltura, aumentando seu poder de conquista territorial.
E é no trânsito que eles insistem em viver. Em Curitiba, o trânsito existiria sem eles, mas o transitar se faz impossível quando eles surgem. Todos os que temem pela vida e pela integridade sua e de seu automóvel devem abrir passagem, imediatamente, para que eles passem sem a agressão esmagadora que lhes é peculiar.
Percebi o quão iminente era a ameaça dos godzillas de Curitiba numa manhã, quando vi, pela primeira vez, um corpo sem vida, envolto em sangue, no meio da rua interditada. Ali ao lado estava ele, provisoriamente aprisionado: um godzilla verde. Pela televisão, alguns noticiavam o fato, e ouvia-se não saber se houve, de fato, culpa do godzilla no incidente; diziam que testemunhas teriam visto o rapaz, motociclista, cruzar o sinal vermelho. Pensei que poderiam estar sendo coagidas, possuídas pelos godzillas superiores, pois o rapaz não havia sobrevivido para contar sua história. Enfim, me calei, pois ainda não conhecia a saga daquela raça.
Aos poucos, o noticiário godzilliano foi tomando conta das minhas manhãs, através do telejornal. Vi godzillas arrastarem pessoas presas em suas bocas laterais, que abrem e fecham em paradas estratégicas, abocanhando pessoas até que caibam ali - sentadas, em pé, caídas, não importa. Vi godzillas atropelarem pessoas na faixa de pedestre, arrematarem veículos inteiros nas esquinas, nos sinais, e vi tudo isso pelas câmeras que alguns humanos corajosos ainda ousavam transmitir.
Em dois anos vivendo em Curitiba, aprendi que os godzillas não tinham piedade. Uma quase certeza me veio numa outra manhã, vendo outra vez uma motocicleta caída quase na mesma esquina da anterior, manchas de sangue no chão, e depois a notícia: duas vítimas fatais de mais um godzilla verde. Mais uma vez, noticiava-se que seria o motociclista o culpado. Foi nesse momento que comecei a sentir medo: havia, sem dúvidas, uma conspiração a favor dos monstros que habitavam nossas ruas.
Um dia, a caminho de casa, presenciei uma quase cena de horror causada por mais um godzilla da mesma cor: sinal vermelho, o monstro cruza ao meu lado e quase abocanha vários motociclistas que haviam acelarado no abrir do sinal da pista perpendicular. Se o pior acontecesse, e não estivéssemos ali, pergunto: quem seria o culpado? Certamente, aquele que não sobreviveu para contar a sua versão da história.
Passei a pensar que a agressividade pairava sobre aqueles que tinham aquele pigmento: o verde. Como eram menores em quantidade transitando pelas ruas comuns, me senti menos acuada. Porém, tudo mudou.
Por força das mudanças da vida, fui arremessada para dentro do trânsito de Curitiba, atravessando de um lado a outro da cidade, passando por um lugar extremamente aterrorizante: o ninho dos godzillas amarelos. Apesar de ter vivenciado nessa rotina fatos tristes com godzillas de todas as cores, posso afirmar que nunca se viu antes, em outro lugar do planeta, lugar do trânsito que exija tamanha concentração e coragem para ser atravessado. Ali não há lei, é uma terra sem qualquer intervenção dos humanos: tudo é controlado por eles, os monstros amarelos. Não há sinal vermelho que os segure, e os humanos com seus veículos vão inacreditavelmente se rendendo ao poder dos mostros, saindo da frente, pisando no freio, respeitando aquilo que não se deve respeitar. É o medo. No horário de final da tarde, utilizar as pistas das ruas dos arredores é um ato heróico, principalmente se provar forte o suficiente para sairem ilesos, o humano e seu veículo.
Os godzillas de curitiba, apesar de não serem providos de asas, voam. Possuem rodas, e voam! Certo dia, nessa zona turbulenta, deixei um posto de combustível e adentrei com meu veículo a primeira pista da direita de uma rua com quatro pistas vazias, quando fui surpreendida por um godzilla que se aproximou voando pela pista da minha esquerda. Veio tão veloz que não foi possível ver de onde veio, tão poucos foram os segundos que precisou para me alcançar. Quando sua cabeça atingiu uma curta distância à minha frente, ainda com o corpo ao meu lado, começou a se lançar sobre mim, até me transpor por completo: simplesmente ficamos, eu e meu veículo, presos entre o monstro e a calçada, até que eu freasse meu veículo por completo, até parar abruptamente para que não fosse aniquilada. Assim, tão naturalmente, ele se pôs na minha frente, até parar. Tão naturalmente. Fugi, quando me recuperei, torcendo para que não me alcançasse, me sentindo uma sobrevivente naquele reino aterrorizante.
Dessa minha vida no trânsito têm me restado sustos, alertas, e uma coragem que vai nascendo aos poucos, para enfrentá-los. Apesar de viver num reino em que os humanos já se sentem tão acuados a ponto de reservar ruas inteiras só para os monstros transitarem, tenho esperança que, se conseguir fotografar o identificador dos monstros e alguns fatos hediondos que presenciar, algum órgão maior de apoio aos humanos possa fazer alguma coisa. Talvez precise da imprensa, talvez precise de cenas fortes, de pedaços de corpos de motociclistas que não sobrevivem para contar história - é preciso que algo de impacto aconteça para que os humanos se organizem para combater o reinado dos godzillas.
Por enquanto, vou colecionando memórias e registros, contas, como aquela que foi paga para consertar o pára-choques do veículo que foi agredido por um dos godzillas, quando estava estacionado próximo do ponto onde os godzillas param para abocanhar pessoas. Logicamente ele se foi, naturalmente, tão naturalmente como sempre, e jamais aceitará pagar essa conta. Até porque, segundo a lenda, o corpo de doutores advogados do Reino dos Godzillas orienta que pode cuidar com tranquilidade de todos os assuntos relativos a danos que os godzillas causam no espaço exterior - devem cuidar apenas daquilo que trazem dentro das suas barrigas, das pessoas que abocanham nas paradas estratégicas, pois estas sim custam mais caro. Assim, inteligentes que somos, não cobraremos a conta, temendo a vingança dos godzillas superiores. Não vamos por enquanto à imprensa, nem à Polícia, porque não temos provas - não há tempo para registros, há que ser muito ágil para fotografá-los enquanto fogem voando tão depressa.
Apenas recomendo aos meus amigos que tenham coragem, que se organizem, que não percam a esperança de combatê-los. Venho estudando e treinando a técnica do barulho e do estrago maiores, sem que se perca a segurança: não darei passagem, não me abaterei, gritarei contra eles com todas as forças da buzina do meu veículo, sempre com cinto de segurança, com os vidros fechados, e com o mais importante: minha câmera fotográfica.
segunda-feira, 30 de junho de 2014
Da alegria de ser imperfeita
Eu não sei ainda quantas serão as fases, tudo o que sei é que aquela metamorfose se instaurou. E a consciência veio quando, de repente, não havia no espelho qualquer reflexo de quem fui: havia alguém que tinha pausas, olheiras, que tinha sono, tinha um longo suspiro estufando o peito. Alguém que tinha revoltas, tinha um cansaço da velha aceitação, das coisas que "Deus quis assim", da impunidade. E assim nascia alguém que tinha escolhas - e eu começava a amar esse novo alguém que me habitava.
A pessoa que nascia tinha uma simples e conflituosa novidade: tinha limites. Tinha limites! Limites, limitações, todas muito confusas, todas tão diferentes para quem sempre se autodenominou alguém sem limites, que tudo pode, que não se importa se seus pés forem quebrados, porque se acredita forte o suficiente para andar sem eles.
Eram limites que se impunham no meu caminho, paradas obrigatórias. De repente, eram pausas que, de lapsos de consciência, passavam a interrupções claramente necessárias na vida louca. Era a vida que chutava para que o passo fosse dado adiante, ensinando que seguir em frente significa, muitas vezes, retroagir. Era o anseio de mudar, de querer o novo, e um novo mais pleno de paz, de espaços para si. E era a paz. Era paz, como nunca antes havia sentido. Era suspirar fundo, chorar de felicidade sem qualquer emoção - simplesmente quando os olhos fecham e a lágrima cai, molhando um curto sorriso contido, silente.
Era paz, um sentimento tão novo, tão profundo.
A metamorfose, essa coisa tão lenta, de tantos meses, tantos dias que voam sem se ver; tantas intervenções, tantas conclusões, diagnósticos dolorosos e permanentes que sempre trazem, primeiro, a terrível negação. E, de repente, um ano depois, quando se vê, vem surgindo uma conclusão lá no fundo, totalmente branca, pura, sem qualquer véu: eu aprendia a amar essa nova versão de mim.
Porque amor requer respeito, aceitação, mas não existe amor sem admiração - e eu admirava aquela nova pessoa, que tomava decisões difíceis, que se despia da armadura de personagem invencível, que voltava no tempo e na memória para gravar uma nova frase: eu sou imperfeita! E era tão bom se permitir a imperfeição. Era tão libertador ser imperfeito, tão imensamente libertador.
De repente éramos eu e o meu reflexo, totalmente novo, como dois seres que se conheceram tão recentemente: um, vivendo na lembrança do antes do fato metamórfico; outro, vivendo no agora, acordando todos os dias para um novo dia, com sangue quente, correndo nas veias. Éramos duas versões de um mesmo ser, totalmente distintas, totalmente avessas, e com um sentimento em comum: nos amávamos. Uma, ciente de que foi responsável por tantas maravilhas ao longo de, talvez, uma metade da minha vida; outra, compreendendo que era preciso aquela pausa, aquela guinada na direção, e uma guinada que vinha, de repente, abrindo novos horizontes muito mais coloridos.
Era um momento de aceitação, de encantamento, de emoção. Éramos nós duas, eu e eu, antes e depois, faces opostas e tão complementares, tão intensas - e tão leves, finalmente se permitindo remover o véu da perfeição.
A pessoa que nascia tinha uma simples e conflituosa novidade: tinha limites. Tinha limites! Limites, limitações, todas muito confusas, todas tão diferentes para quem sempre se autodenominou alguém sem limites, que tudo pode, que não se importa se seus pés forem quebrados, porque se acredita forte o suficiente para andar sem eles.
Eram limites que se impunham no meu caminho, paradas obrigatórias. De repente, eram pausas que, de lapsos de consciência, passavam a interrupções claramente necessárias na vida louca. Era a vida que chutava para que o passo fosse dado adiante, ensinando que seguir em frente significa, muitas vezes, retroagir. Era o anseio de mudar, de querer o novo, e um novo mais pleno de paz, de espaços para si. E era a paz. Era paz, como nunca antes havia sentido. Era suspirar fundo, chorar de felicidade sem qualquer emoção - simplesmente quando os olhos fecham e a lágrima cai, molhando um curto sorriso contido, silente.
Era paz, um sentimento tão novo, tão profundo.
A metamorfose, essa coisa tão lenta, de tantos meses, tantos dias que voam sem se ver; tantas intervenções, tantas conclusões, diagnósticos dolorosos e permanentes que sempre trazem, primeiro, a terrível negação. E, de repente, um ano depois, quando se vê, vem surgindo uma conclusão lá no fundo, totalmente branca, pura, sem qualquer véu: eu aprendia a amar essa nova versão de mim.
Porque amor requer respeito, aceitação, mas não existe amor sem admiração - e eu admirava aquela nova pessoa, que tomava decisões difíceis, que se despia da armadura de personagem invencível, que voltava no tempo e na memória para gravar uma nova frase: eu sou imperfeita! E era tão bom se permitir a imperfeição. Era tão libertador ser imperfeito, tão imensamente libertador.
De repente éramos eu e o meu reflexo, totalmente novo, como dois seres que se conheceram tão recentemente: um, vivendo na lembrança do antes do fato metamórfico; outro, vivendo no agora, acordando todos os dias para um novo dia, com sangue quente, correndo nas veias. Éramos duas versões de um mesmo ser, totalmente distintas, totalmente avessas, e com um sentimento em comum: nos amávamos. Uma, ciente de que foi responsável por tantas maravilhas ao longo de, talvez, uma metade da minha vida; outra, compreendendo que era preciso aquela pausa, aquela guinada na direção, e uma guinada que vinha, de repente, abrindo novos horizontes muito mais coloridos.
Era um momento de aceitação, de encantamento, de emoção. Éramos nós duas, eu e eu, antes e depois, faces opostas e tão complementares, tão intensas - e tão leves, finalmente se permitindo remover o véu da perfeição.
sábado, 28 de junho de 2014
Este Amor Verde-Amarelo
Ah, olha a cor deste elo!
A ansiedade na espera de um grito
Um momento, um olhar tão aflito
A expressão do fervor mais bonito
Este público verde-amarelo!
Ah, olha a cor destas ruas!
Passo a passo esta forte presença
Cada um na sua na sua fé mais intensa
Como um réu a esperar a sentença,
Demonstrando essas crenças tão suas!
Ah, olha a cor deste riso!
Receoso, assanhado, inquieto
De mãos dadas, num rito discreto
Orgulhoso por ser tão completo
Orgulhoso por ser tão preciso!
Ah, olha a cor desta guerra!
Nesta hora em que todos se irmanam
Nesta garra que todos emanam
E sem raça, e sem cores declamam
O amor que mantêm a esta terra!
Ah, olha a cor brasileira!
Somos tantos no mesmo gramado
Nossas mãos, nossos pés lado a lado
Nosso olhar sempre maravilhado
Na paixão pela nossa bandeira.
A ansiedade na espera de um grito
Um momento, um olhar tão aflito
A expressão do fervor mais bonito
Este público verde-amarelo!
Ah, olha a cor destas ruas!
Passo a passo esta forte presença
Cada um na sua na sua fé mais intensa
Como um réu a esperar a sentença,
Demonstrando essas crenças tão suas!
Ah, olha a cor deste riso!
Receoso, assanhado, inquieto
De mãos dadas, num rito discreto
Orgulhoso por ser tão completo
Orgulhoso por ser tão preciso!
Ah, olha a cor desta guerra!
Nesta hora em que todos se irmanam
Nesta garra que todos emanam
E sem raça, e sem cores declamam
O amor que mantêm a esta terra!
Ah, olha a cor brasileira!
Somos tantos no mesmo gramado
Nossas mãos, nossos pés lado a lado
Nosso olhar sempre maravilhado
Na paixão pela nossa bandeira.
quinta-feira, 10 de abril de 2014
Crônicas da Paraíba
Falo daqui da Paraíba, pois sabe? Sou pisciana e agora entendo porque é que já estou falando um pouquinho assim anasalado já: uma vez li que o pisciano tende a se transformar em quem convive.
- E agora, José?
Agora tudo certo, porque daqui alguns dias já estarei em Curitiba, tomando meu leitE quentE no conforto do lar.
Mas por aqui a gente passa uns apertos com o tal do português.
Fui à farmácia mais próxima do hotel, umas duas horas da tarde. A moça estava no balcão, mas quando tentei entrar, a porta estava fechada.
Com toda minha educação e medo de ser inconveniente, perguntei, antes de entrar, quando ela abriu a porta:
- Vocês já estão em horário de atendimento?
- Héin? - a moça não entendeu, aumentou os olhos e franziu o nariz, como fazem por aqui quando não entendem alguma coisa. Vale comentar que o "hein" daqui tem acento agudo no "e", assim como eu escrevi mesmo. Repeti:
- Vocês já estão em horário de atendimento?
- Hã?
Pausa na história para comentar uma coisa engraçada por aqui, que é que o "hã" daqui é o mesmo "rã" do Paraná. O h e o j por aqui tem aquela coisa anasalada, por exemplo: ao invés de dizer JAcaré, a gente diz HÁcaré. Deu pra entender?
Por outro lado, quando você está fazendo uma afirmação, a frase começa e termina com "já":
- Já cheguei já! (leia-se: háxeguêjá)
- Já estamos indo dormir já! (leia-se: hátamuinudumijá)
Algo assim, fácil fácil de contaminar. Ontem por exemplo saiu, falando com a minha mãe ao telefone:
- Já tamos na cama já! (pronunciada assim, normal, só acrescentando o já no final - o que já é um indício de contaminação)
Mas o que mais nos confunde por aqui é o "Pronto!"
"Pronto" pode ser usado em diversas situações, sempre positivas, geralmente no começo das frases, por exemplo substituindo:
Então - "Pronto (então), você pode seguir por essa rua mesmo."
Ok - "Pronto (ok). Vamos esperar."
Sim - "Você pode me dar a receita desse bolo?" / "Pronto (sim)!"
Concordo - "Pronto (concordo)."
Aí fudeu - "A moça atravessou a rua e o carro pegou, aí pronto!
E por aí vai. Pronto é a primeira palavra que a gente precisa aprender a interpretar nessa terra. Entendeu? Pronto!
E aí tem que ter um certo cuidado com os pedidos de comida. No café da manhã, pedi uma tapioca com queijo e goiabada.
- Qual queijo? - perguntou a tapioqueira.
- Queijo comum mesmo! - respondi.
Por sorte, ela repetiu, para confirmar:
- Pronto, então uma tapioca com goiabada e queijo coalho na chapa!
Aí deu tempo de salvar e dizer que não, era com queijo mussarela - o que é queijo comum para cada um?
Ontem à noite, fazendo um pedido pelo telefone para servir o jantar no quarto, perguntei à moça que atendeu se o tamanho da porção de filé mignon servia duas pessoas.
- Depende do tamanho da sua barriga! - ela respondeu, bem feliz.
- E essa porção de iscas de peixe... Qual peixe é?
- Peixe comum mesmo!
- Certo... Mas qual peixe é o peixe comum?
- Ah, daí a senhora me pegou! Mas é bem bom o peixe, viu?
Por via das dúvidas, pedimos os dois.
Mas voltando à história da farmácia, quando a moça não entendeu minha frase pela segunda vez, quase silabei, como se fosse uma turista brasileira falando português no exterior:
- JÁ-ES-TÃO-A-TEN-DEN-DO?
Aí veio a resposta:
- Pronto!
Meu marido depois me ensinou como proceder numa situação parecida: a solução é economizar vocábulos. Eu deveria ter dito rapidinho:
- Já tá atendendo já? (leia-se: játatendenujá?)
Hoje vamos comprar um dicionário para aprender um pouquinho mais e estarmos mais aptos para a comunicação na próxima visita. Por exemplo, a gente precisa aprender se quer a coca-cola lata ou ks(?), ou se quer comer um bife zoiúdo no almoço, ou cuidar para não pedir paçoca esperando a sobremesa e receber um prato de carne de sol refogadinha, toda linda, igualzinha à paçoca que você esperava - só que não.
Delícias e perigos dessa Paraíba que eu já amo tanto já.
- E agora, José?
Agora tudo certo, porque daqui alguns dias já estarei em Curitiba, tomando meu leitE quentE no conforto do lar.
Mas por aqui a gente passa uns apertos com o tal do português.
Fui à farmácia mais próxima do hotel, umas duas horas da tarde. A moça estava no balcão, mas quando tentei entrar, a porta estava fechada.
Com toda minha educação e medo de ser inconveniente, perguntei, antes de entrar, quando ela abriu a porta:
- Vocês já estão em horário de atendimento?
- Héin? - a moça não entendeu, aumentou os olhos e franziu o nariz, como fazem por aqui quando não entendem alguma coisa. Vale comentar que o "hein" daqui tem acento agudo no "e", assim como eu escrevi mesmo. Repeti:
- Vocês já estão em horário de atendimento?
- Hã?
Pausa na história para comentar uma coisa engraçada por aqui, que é que o "hã" daqui é o mesmo "rã" do Paraná. O h e o j por aqui tem aquela coisa anasalada, por exemplo: ao invés de dizer JAcaré, a gente diz HÁcaré. Deu pra entender?
Por outro lado, quando você está fazendo uma afirmação, a frase começa e termina com "já":
- Já cheguei já! (leia-se: háxeguêjá)
- Já estamos indo dormir já! (leia-se: hátamuinudumijá)
Algo assim, fácil fácil de contaminar. Ontem por exemplo saiu, falando com a minha mãe ao telefone:
- Já tamos na cama já! (pronunciada assim, normal, só acrescentando o já no final - o que já é um indício de contaminação)
Mas o que mais nos confunde por aqui é o "Pronto!"
"Pronto" pode ser usado em diversas situações, sempre positivas, geralmente no começo das frases, por exemplo substituindo:
Então - "Pronto (então), você pode seguir por essa rua mesmo."
Ok - "Pronto (ok). Vamos esperar."
Sim - "Você pode me dar a receita desse bolo?" / "Pronto (sim)!"
Concordo - "Pronto (concordo)."
Aí fudeu - "A moça atravessou a rua e o carro pegou, aí pronto!
E por aí vai. Pronto é a primeira palavra que a gente precisa aprender a interpretar nessa terra. Entendeu? Pronto!
E aí tem que ter um certo cuidado com os pedidos de comida. No café da manhã, pedi uma tapioca com queijo e goiabada.
- Qual queijo? - perguntou a tapioqueira.
- Queijo comum mesmo! - respondi.
Por sorte, ela repetiu, para confirmar:
- Pronto, então uma tapioca com goiabada e queijo coalho na chapa!
Aí deu tempo de salvar e dizer que não, era com queijo mussarela - o que é queijo comum para cada um?
Ontem à noite, fazendo um pedido pelo telefone para servir o jantar no quarto, perguntei à moça que atendeu se o tamanho da porção de filé mignon servia duas pessoas.
- Depende do tamanho da sua barriga! - ela respondeu, bem feliz.
- E essa porção de iscas de peixe... Qual peixe é?
- Peixe comum mesmo!
- Certo... Mas qual peixe é o peixe comum?
- Ah, daí a senhora me pegou! Mas é bem bom o peixe, viu?
Por via das dúvidas, pedimos os dois.
Mas voltando à história da farmácia, quando a moça não entendeu minha frase pela segunda vez, quase silabei, como se fosse uma turista brasileira falando português no exterior:
- JÁ-ES-TÃO-A-TEN-DEN-DO?
Aí veio a resposta:
- Pronto!
Meu marido depois me ensinou como proceder numa situação parecida: a solução é economizar vocábulos. Eu deveria ter dito rapidinho:
- Já tá atendendo já? (leia-se: játatendenujá?)
Hoje vamos comprar um dicionário para aprender um pouquinho mais e estarmos mais aptos para a comunicação na próxima visita. Por exemplo, a gente precisa aprender se quer a coca-cola lata ou ks(?), ou se quer comer um bife zoiúdo no almoço, ou cuidar para não pedir paçoca esperando a sobremesa e receber um prato de carne de sol refogadinha, toda linda, igualzinha à paçoca que você esperava - só que não.
Delícias e perigos dessa Paraíba que eu já amo tanto já.
Cicatrizar
Nenhuma das cicatrizes deve doer
nem mais
que o suficiente para despertar a gratidão
nem menos
que o suficiente para despertar a lembrança
Mas cada cicatriz deve doer sempre e para sempre
a mesma dor que aperta a emoção
contida no peito
a dor tão grata de quem deseja não desistir jamais
De ter sempre nos olhos aquela mesma cor
aquela mesma luz, mesma paz
aquela mesma risca branca na pele
simples marca,
sagrada cicatriz.
quarta-feira, 9 de abril de 2014
Meus lençóis
Não quero o linho, a seda, nada,
eu, que me deleito, me reencontro
com algo que fui e que não sei
sempre nos mesmos lençóis
de areia
quinta-feira, 20 de março de 2014
Outono de mim
Março, outono de mim
meu tempo, minha antologia
que me envelhece um ano em um dia
Minhas folhas colhidas
meu fim, meu começo
meu mar, minha intensa dor
meu imenso amor
meu interior tão denso
Meu março, esparso intervalo
em meu coração
Meu gargalo,
minha reconstrução.
Meu março, embora às vezes tão frio,
nunca leva o meu verão.
meu tempo, minha antologia
que me envelhece um ano em um dia
Minhas folhas colhidas
meu fim, meu começo
meu mar, minha intensa dor
meu imenso amor
meu interior tão denso
Meu março, esparso intervalo
em meu coração
Meu gargalo,
minha reconstrução.
Meu março, embora às vezes tão frio,
nunca leva o meu verão.
domingo, 16 de março de 2014
Crônicas de Curitiba - Privacidade na Pizzaria
Noite especial, escolhemos uma bela e tradicional pizzaria para uma comemoração, com um certo nível de glamour, mas sem abrir mão da nossa amada pizza. Era a primeira vez naquele lugar.
Casa cheia, esperamos no bar até liberarem uma mesa, eu torcendo para que a mesa liberada fosse lá no fundo, onde tinha um lugar mais escuro e mais reservado. Chegou o maître:
- Por favor! - e apontou para uma mesa que ficava quase na porta do restaurante.
Frustração.
O ambiente era muito bonito, acolhedor, só esqueceram de tratar de uma coisa, que tanto me importa: a acústica. Eu não conseguia prestar atenção em outra coisa senão no barulho dos garfos batendo nos pratos, dos pratos batendo nos outros pratos, dos copos batendo nos pratos (?), dos copos batendo nos outros copos, dos garfos batendo nos outros garfos, no coro de vozes que ecoavam pelo ambiente. Foi subindo aquela ansiedade que doía no peito, mesmo com todos os comprimidos diários que me alimentam desde o meu acidente, há um ano.
Sentamos, abri o cardápio. As pizzas tinham nomes de gente, de coisas diversas, extremamente criativas - menos de pizza. Não dava para ter uma pizza chamada "Portuguesa"? Precisávamos ler a lista de ingredientes para ter noção sobre o que seria cada uma delas - um cansaço, pensei.
Ele comentou:
- A pizza de linguiça defumada não tem queijo!
Uma pizza sem queijo, Senhor! Onde se viu isso? Ah, é hábito paulista. E eu lá sou paulista? Eu queria ir embora, atravessar a cidade até aquele outro lugar para onde tínhamos imaginado ir, inicialmente. Ele achou que seria chato ir embora, e então ficou com a responsabilidade de escolher os sabores, até que decidimos, na forma simples e italiana de pedir pizza: calabresa e quatro queijos.
Uma coisa deveria ser certa: todo mundo saberia o que é uma pizza de calabresa e uma de quatro queijos, fosse qual fosse o nome.
Quando chegou o garçom para anotar o pedido, antes de deixá-lo falar, fiz aquela cara de sofrimento e implorei:
- Não teria alguma mesa em algum lugar mais reservado do salão, não assim NO MEIO DA PORTA?
Foi verificar, voltou com uma indicação. Olhei, mesa com dois lugares, lá no fundo, do lado de uma janela. Perfeito. Ao lado da nossa mesa, com um intervalo de espaço que mal permitia passar uma pessoa, outra mesa com dois lugares - vazia. Orei:
- Que esta mesa permaneça vazia, amém.
Mas a mesa ficou vazia por apenas alguns minutos. Por sorte, o casal da mesa ao lado falava em tom aceitável.
Fizemos então o pedido, conforme deliberado anteriormente:
- Calabresa e quatro queijos.
- Calabresa com ou sem cebola?
Podia ser com cebola.
Veja: foi apenas essa a pergunta com relação à pizza de calabresa. É importante memorizar essa informação.
Dentro de uma meia hora, veio o garçom com uma daquelas mesinhas de apoio onde colocam a pizza. Colocou a mesinha de apoio entre a nossa mesa e a mesa ao lado, e o espaço parecia ter sido pensado exatamente para permitir APENAS a introdução de uma dessas mesinhas. Era daqueles restaurantes nos quais o garçom domina a pizza (que fica na mesinha de apoio), e o garçom serve cada pedaço, a cada vez que vê seu prato vazio, com um espaço de tempo entre um pedaço e outro, como se dissesse:
- Ok, comeu seu primeiro pedaço, agora aguarde até que seja digerido. Pronto? Ok, vamos para o segundo pedaço.
Eu não gosto que ninguém domine a minha pizza. Quero cortar e comer só a borda de todos os pedaços, quero cortar um pedacinho de cada sabor, do tamanho que eu quiser. Quero comer um após o outro, não quero intervalos. Quero que o garçom apenas se ocupe de perguntar se a gente quer mais alguma bebida.
Mas o pior não era isso: era a mesinha de apoio. Aquilo estava me intrigando, porque não colocaram uma mesinha de apoio do outro lado da outra mesa. E o pior ainda não era isso: era a confirmação de que a mesinha seria dividida entre as duas mesas. Veio o garçom com duas tampas, colocadas uma ao lado da outra, na mesinha de apoio, só esperando chegarem AS DUAS PIZZAS.
Era absurdo! Comentei com meu marido:
- Vamos dividir a mesinha com eles???
Ele riu. Aquilo era um "sim, por quê?"
- Está rindo do quê? É como se estivéssemos na mesma mesa!!! Eles vão ficar vendo nossa pizza???
E se eles mexessem na nossa pizza? E vamos ter de olhar para eles se formos mexer na nossa pizza antes do garçom???
Só faltava eles dizerem "olá"! Humpf.
Tenso. E ele ria - e isso era mais tenso ainda.
Depois de quase uma hora, chegou a nossa pizza - antes da pizza dos vizinhos. E eles que não olhassem para a nossa pizza.
Para encerrar a saga, cortamos o primeiro pedaço da pizza de calabresa, a massa integral (que pedimos) seca e fina que não dava para fincar o garfo. E ele percebeu:
- A de calabresa não tem queijo!
A de calabresa não tinha queijo!!! A de calabresa não tinha queijo, a de calabresa não tinha queijo. Onde já se viu uma pizza de calabresa sem queijo???
O garçom chegou, para servir mais um pedaço de pizza (não precisávamos do seu trabalho). Mais uma vez, não aguentei:
- Estou frustrada com essa pizza de calabresa sem queijo!
- Ah, sim. A de calabresa não tem queijo. Mas nós temos a %$k& (falou o nome), que é de calabresa com queijo. A outra é a paulista, lá eles têm o hábito de não colocar queijo na pizza de calabresa. O garçom não perguntou para confirmar se de fato vocês queriam a de calabresa paulista original ou a com queijo?
Não, o garçom não perguntou. E a gente queria uma pizza de calabresa igual a todas as pizzas de calabresa do mundo, exceto a paulista.
Na saída, confirmamos no cardápio: a pizza cujo nome é "Calabresa" era aquela, de calabresa sem queijo. Quem mandou a gente pedir pelo nome comum?
Enfim, pelo menos ninguém mexeu na nossa pizza. Nem o garçom, que quando veio, na intenção de servir o terceiro pedaço, apenas recolheu a forma, que já estava vazia. Eu só queria não pagar a gorjeta, porque afinal de contas ninguém perguntou se a gente era italiano ou paulista - mas ele pagou, não me deu ouvidos.
Conta quitada, o garçom se foi, agradecendo.
Só faltava dizer, na saída, um boa noite!
Humpf.
Casa cheia, esperamos no bar até liberarem uma mesa, eu torcendo para que a mesa liberada fosse lá no fundo, onde tinha um lugar mais escuro e mais reservado. Chegou o maître:
- Por favor! - e apontou para uma mesa que ficava quase na porta do restaurante.
Frustração.
O ambiente era muito bonito, acolhedor, só esqueceram de tratar de uma coisa, que tanto me importa: a acústica. Eu não conseguia prestar atenção em outra coisa senão no barulho dos garfos batendo nos pratos, dos pratos batendo nos outros pratos, dos copos batendo nos pratos (?), dos copos batendo nos outros copos, dos garfos batendo nos outros garfos, no coro de vozes que ecoavam pelo ambiente. Foi subindo aquela ansiedade que doía no peito, mesmo com todos os comprimidos diários que me alimentam desde o meu acidente, há um ano.
Sentamos, abri o cardápio. As pizzas tinham nomes de gente, de coisas diversas, extremamente criativas - menos de pizza. Não dava para ter uma pizza chamada "Portuguesa"? Precisávamos ler a lista de ingredientes para ter noção sobre o que seria cada uma delas - um cansaço, pensei.
Ele comentou:
- A pizza de linguiça defumada não tem queijo!
Uma pizza sem queijo, Senhor! Onde se viu isso? Ah, é hábito paulista. E eu lá sou paulista? Eu queria ir embora, atravessar a cidade até aquele outro lugar para onde tínhamos imaginado ir, inicialmente. Ele achou que seria chato ir embora, e então ficou com a responsabilidade de escolher os sabores, até que decidimos, na forma simples e italiana de pedir pizza: calabresa e quatro queijos.
Uma coisa deveria ser certa: todo mundo saberia o que é uma pizza de calabresa e uma de quatro queijos, fosse qual fosse o nome.
Quando chegou o garçom para anotar o pedido, antes de deixá-lo falar, fiz aquela cara de sofrimento e implorei:
- Não teria alguma mesa em algum lugar mais reservado do salão, não assim NO MEIO DA PORTA?
Foi verificar, voltou com uma indicação. Olhei, mesa com dois lugares, lá no fundo, do lado de uma janela. Perfeito. Ao lado da nossa mesa, com um intervalo de espaço que mal permitia passar uma pessoa, outra mesa com dois lugares - vazia. Orei:
- Que esta mesa permaneça vazia, amém.
Mas a mesa ficou vazia por apenas alguns minutos. Por sorte, o casal da mesa ao lado falava em tom aceitável.
Fizemos então o pedido, conforme deliberado anteriormente:
- Calabresa e quatro queijos.
- Calabresa com ou sem cebola?
Podia ser com cebola.
Veja: foi apenas essa a pergunta com relação à pizza de calabresa. É importante memorizar essa informação.
Dentro de uma meia hora, veio o garçom com uma daquelas mesinhas de apoio onde colocam a pizza. Colocou a mesinha de apoio entre a nossa mesa e a mesa ao lado, e o espaço parecia ter sido pensado exatamente para permitir APENAS a introdução de uma dessas mesinhas. Era daqueles restaurantes nos quais o garçom domina a pizza (que fica na mesinha de apoio), e o garçom serve cada pedaço, a cada vez que vê seu prato vazio, com um espaço de tempo entre um pedaço e outro, como se dissesse:
- Ok, comeu seu primeiro pedaço, agora aguarde até que seja digerido. Pronto? Ok, vamos para o segundo pedaço.
Eu não gosto que ninguém domine a minha pizza. Quero cortar e comer só a borda de todos os pedaços, quero cortar um pedacinho de cada sabor, do tamanho que eu quiser. Quero comer um após o outro, não quero intervalos. Quero que o garçom apenas se ocupe de perguntar se a gente quer mais alguma bebida.
Mas o pior não era isso: era a mesinha de apoio. Aquilo estava me intrigando, porque não colocaram uma mesinha de apoio do outro lado da outra mesa. E o pior ainda não era isso: era a confirmação de que a mesinha seria dividida entre as duas mesas. Veio o garçom com duas tampas, colocadas uma ao lado da outra, na mesinha de apoio, só esperando chegarem AS DUAS PIZZAS.
Era absurdo! Comentei com meu marido:
- Vamos dividir a mesinha com eles???
Ele riu. Aquilo era um "sim, por quê?"
- Está rindo do quê? É como se estivéssemos na mesma mesa!!! Eles vão ficar vendo nossa pizza???
E se eles mexessem na nossa pizza? E vamos ter de olhar para eles se formos mexer na nossa pizza antes do garçom???
Só faltava eles dizerem "olá"! Humpf.
Tenso. E ele ria - e isso era mais tenso ainda.
Depois de quase uma hora, chegou a nossa pizza - antes da pizza dos vizinhos. E eles que não olhassem para a nossa pizza.
Para encerrar a saga, cortamos o primeiro pedaço da pizza de calabresa, a massa integral (que pedimos) seca e fina que não dava para fincar o garfo. E ele percebeu:
- A de calabresa não tem queijo!
A de calabresa não tinha queijo!!! A de calabresa não tinha queijo, a de calabresa não tinha queijo. Onde já se viu uma pizza de calabresa sem queijo???
O garçom chegou, para servir mais um pedaço de pizza (não precisávamos do seu trabalho). Mais uma vez, não aguentei:
- Estou frustrada com essa pizza de calabresa sem queijo!
- Ah, sim. A de calabresa não tem queijo. Mas nós temos a %$k& (falou o nome), que é de calabresa com queijo. A outra é a paulista, lá eles têm o hábito de não colocar queijo na pizza de calabresa. O garçom não perguntou para confirmar se de fato vocês queriam a de calabresa paulista original ou a com queijo?
Não, o garçom não perguntou. E a gente queria uma pizza de calabresa igual a todas as pizzas de calabresa do mundo, exceto a paulista.
Na saída, confirmamos no cardápio: a pizza cujo nome é "Calabresa" era aquela, de calabresa sem queijo. Quem mandou a gente pedir pelo nome comum?
Enfim, pelo menos ninguém mexeu na nossa pizza. Nem o garçom, que quando veio, na intenção de servir o terceiro pedaço, apenas recolheu a forma, que já estava vazia. Eu só queria não pagar a gorjeta, porque afinal de contas ninguém perguntou se a gente era italiano ou paulista - mas ele pagou, não me deu ouvidos.
Conta quitada, o garçom se foi, agradecendo.
Só faltava dizer, na saída, um boa noite!
Humpf.
Crônicas de Curitiba - O espaço alheio
Então, me senti curitibana.
Num auditório, escolhi um lugar bem no meio, deixando um espaço de duas poltronas até a parede, para ter menos possibilidades de alguém sentar ao lado. Tinha um sorriso de canto de boca na minha cara.
No meio da palestra, um casal chegou, homem e mulher (é importante esclarecer, porque casal nem sempre significa homem e mulher), parou bem ao lado da nossa fileira de cadeiras. Olharam para as poltronas livres nas fileiras adiante, eu torcendo para que continuassem olhando para frente, como manda a psicologia: cabeça erguida e olhar adiante. Mas o olhar deles se voltou para a sua esquerda. Era onde eu estava.
Com um sorriso no rosto, ela acenou: ali! Apontando na minha direção. Escolheram as duas poltronas que eu tinha guardado só pra mim ali do ladinho, e vieram, ambos simpáticos, pedindo licença, passando muito sorridentes até se sentarem, ela bem ao meu lado.
Não era um bom dia, então o jeito foi criar um biombo mental.
Só me faltava agora me dizerem boa tarde! Humpf.
Num auditório, escolhi um lugar bem no meio, deixando um espaço de duas poltronas até a parede, para ter menos possibilidades de alguém sentar ao lado. Tinha um sorriso de canto de boca na minha cara.
No meio da palestra, um casal chegou, homem e mulher (é importante esclarecer, porque casal nem sempre significa homem e mulher), parou bem ao lado da nossa fileira de cadeiras. Olharam para as poltronas livres nas fileiras adiante, eu torcendo para que continuassem olhando para frente, como manda a psicologia: cabeça erguida e olhar adiante. Mas o olhar deles se voltou para a sua esquerda. Era onde eu estava.
Com um sorriso no rosto, ela acenou: ali! Apontando na minha direção. Escolheram as duas poltronas que eu tinha guardado só pra mim ali do ladinho, e vieram, ambos simpáticos, pedindo licença, passando muito sorridentes até se sentarem, ela bem ao meu lado.
Não era um bom dia, então o jeito foi criar um biombo mental.
Só me faltava agora me dizerem boa tarde! Humpf.
quinta-feira, 6 de março de 2014
Crônicas da Intimidade - O melhor de ser mulher é...
Tarde da noite, eu, blogueira, quase escritora, maquiadora e viciada em produtos de beleza (e Internet) respondia a uma pergunta num site, para um concurso especial do Dia da Mulher. Frase difícil de ser completada, aquela! Imersa nos pensamentos à procura da criatividade e das melhores palavras, murmurei:
- Puxa, que difícil responder a essa questão sem ofender os homens! O melhor de ser mulher é...
- Mijar sentada?
Gargalhada imediata, quebra total do romantismo dos meus pensamentos.
É isso o amor: uma troca contínua - sempre vale a intenção de ajudar o outro!
- Puxa, que difícil responder a essa questão sem ofender os homens! O melhor de ser mulher é...
- Mijar sentada?
Gargalhada imediata, quebra total do romantismo dos meus pensamentos.
É isso o amor: uma troca contínua - sempre vale a intenção de ajudar o outro!
terça-feira, 4 de março de 2014
Não deixe
Só não deixe que eu me lembre
do que se anuncia
em mim
Só não deixe, não deixe,
não permita que eu seque
o choro
deixe-me chorar
Apenas me faça
aquele sorriso emocionado
embora molhado
sorriso de quem faz olhar, e olha, e vê
coisas coloridas na vida
Só não deixe que a penumbra
não permita ver
onde está você
Só não deixe que eu me perca
de você
Só não deixe, só não deixe
Não me deixe,
meu amor.
do que se anuncia
em mim
Só não deixe, não deixe,
não permita que eu seque
o choro
deixe-me chorar
Apenas me faça
aquele sorriso emocionado
embora molhado
sorriso de quem faz olhar, e olha, e vê
coisas coloridas na vida
Só não deixe que a penumbra
não permita ver
onde está você
Só não deixe que eu me perca
de você
Só não deixe, só não deixe
Não me deixe,
meu amor.
domingo, 2 de março de 2014
Saudosa choupana cosmopolita
Cães, córregos, pessoas:
ah, já sinto saudades
da vista da janela da cozinha
Os cães, principalmente os cães
filhotes felizes brincando com o vento no varal
saltos, festa nos lençóis heroicamente derrubados
Tão cedo, barulho da enxada
um ou outro capim catado no terreno
toda paz, todo silêncio
toda bucólica lembrança que me traz
roupa estendida no varal de corda
vassoura de varrer quintal
pessegueiros, laranjeiras, bananeiras
Mas os cães, esses especialmente,
esses que vimos crescer
esses que ouvimos ladrar em matilha, desesperadamente,
cessando quaquer ruído à primeira palavra da dona,
do alto da janela:
- Já deu? Vamos parar?!
Essa gente que vive a vida,
limpa, simples, desprovida de toda essa ansiedade
que anda a passos lentos pelo pátio no fim da tarde
um tempero para colher, um graveto para juntar
Ah, já sinto saudades da vista da janela.
Já sinto saudades de me encontrar na vista da janela,
de querer estar lá, tão perto, ali ao lado,
tão longe, em algum lugar do passado,
onde a vida existia, simples assim.
sexta-feira, 28 de fevereiro de 2014
Estranha no espelho
É quando muda a forma
mas não se vê
quando, muda, a mudança acontece
sem qualquer sussurro
dentro de você
É quando não se reconhece
nenhum reflexo
Quando, frente ao espelho,
nada é verdadeiro
tudo está do avesso
Quando uma voz que se liberta
é sua, mas não é;
voz que num instante é submissa,
no outro, se agita
- inesperada maré
É quando não há certeza
do brilho no olhar:
brilho de estrela, toda luz própria,
ou brilho de gota
esperando secar?
Quando fica o dia sem cores
aos olhos castanhos.
E os entes que o habitam se entreolham,
não se reconhecem, perdidos:
são estranhos.
mas não se vê
quando, muda, a mudança acontece
sem qualquer sussurro
dentro de você
É quando não se reconhece
nenhum reflexo
Quando, frente ao espelho,
nada é verdadeiro
tudo está do avesso
Quando uma voz que se liberta
é sua, mas não é;
voz que num instante é submissa,
no outro, se agita
- inesperada maré
É quando não há certeza
do brilho no olhar:
brilho de estrela, toda luz própria,
ou brilho de gota
esperando secar?
Quando fica o dia sem cores
aos olhos castanhos.
E os entes que o habitam se entreolham,
não se reconhecem, perdidos:
são estranhos.
domingo, 16 de fevereiro de 2014
O porquê de voltar: uma história que não deve ser lida
Esta não é uma história para ser lida: apenas para ser contada. É daquelas histórias que se abrigam dentro da gente e ficam batendo à porta, aos gritos, implorando para sair. Se a porta não for aberta, a história cresce, estufa, começa a ocupar todo o espaço ao redor, e acaba num sufocamento que pode ser irreversível.
Mas o melhor de tudo eram as pessoas. Eram as pessoas mais sinceras do mundo, a menina sentia. As pessoas eram bem diferentes daquilo que ela conhecia como pessoas. As pessoas eram felizes, não importavam as condições difíceis que são impostas pela natureza a quem vive, de fato, naquele lugar, e não apenas passa alguns dias de férias e sol. As pessoas sorriam. Os contatos tinham olhos felizes, receptivos, tinham gentileza.
Como as noites chegavam cedo, o descanso dos dias intensos vinha cedo, também. E, à hora do descanso, vinha sempre aquela conclusão que, há tempos, a cotidiano agitado da menina e seu amado não permitiam sentir: havia paz! Havia paz. Era um pensamento branco, preocupado apenas com o vermelhão na pele, que ficou por causa do protetor solar fator 30 - precisava ser, no mínimo, 50! Era a paz, a paz branca, a paz contrastando com as cores daquele lugar. Era a paz que permitia caminhar de mãos dadas no fim da tarde, na calçada, à beira da praia, respirando fundo, inspirando mais paz, tomando decisões difíceis como qual seria o sabor exótico de sorvete escolhido para aquele dia. Eram passeios a lugares que causavam tanta emoção à menina, que ela chorava. Chorou, chorou várias vezes de felicidade, na emoção de ver tanta beleza, que nem sonhava que existia. Era a menina pequena, que vivia dentro dela, que chorava.
Uma pausa para observação: quando se deu por conta sobre a roupa que vestia, veio à menina, imediatamente, uma lembrança forte: na infância, num acidente de carro com a família, recebera um paninho listrado preto e branco, de um casal de estranhos que ajudaram no socorro, para limpar um pouco de sangue que havia no seu rosto. Agora, olhava para si e via uma blusa listrada em preto e branco. Seria uma bandeira? Um sinal? Uma evidência de que as cores deveriam estar sempre na vida e no pensamento? O dia do acidente amanheceu cinza dentro da menina, a despeito do sol que brilhava lá fora. As roupas coloridas foram abandonadas. A menina deveria ter passado a borracha naquela pintura, para dar ao dia as cores que ele merecia? Sim, ela devia. Era uma lição que aprendera no meio daquilo tudo.
A realidade é sempre dolorosa. Tomando consciência da situação em que estava, pediu para tomar banho, pediu se tinham toalhas, ganhou então um lençol da enfermeira, como uma alternativa para possibilitar o banho, já que não haviam toalhas na enfermaria. E foram para o banheiro, o único banheiro disponível, ela e seu amado. Receberam sabonete e uma cadeira.
O quarto trouxe certo alívio para aquela sensação terrível de espera pela próxima tomografia. A menina ainda precisava de ajuda para caminhar, porque a tontura não deixava dar um passo certo. Os lapsos de consciência permaneciam. A cada hora era um enfermeiro novo, um novo medicamento no soro, um novo frasco enorme de soro, um novo comprimido.
No final do quarto dia, a menina teve um pedido especial a fazer, quando a nutricionista veio fazer a visita no quarto:
No quinto dia, o amado trouxe docinhos, todos decorados, em forma de bichinhos. Não havia palavras para descrever o tanto de amor que ela sentia por ele, pelos seus gestos. E isso que ela nem imaginava o que se passava lá fora, o quanto ele se esforçou para resolver todas as questões, mudar as passagens, obter a autorização médica para viagem de volta, mudar de hotel, manter as pessoas do outro lado do Brasil informadas.
Chegar ao hotel e olhar o mar, sentir o vento no rosto, não poderia ter outro efeito: foi o terceiro choro incontido. Era a vida que voltava. A vida, de quem ela tinha se despedido enquanto estava na ambulância, ouvindo a sirene; a vida, que a permitiu conhecer o lugar que tanto queria antes de morrer; a vida, que trouxe ao seu caminho pessoas tão especiais, uma família completa; era a vida que ela sentia. A vida continuava. O mar ainda estava ali, verde e quentinho, os mesmos coqueiros, o mesmo vendedor de milho verde. E ela já podia abraçar. O mundo parou então por um minuto, na calçada em frente ao hotel, para que a menina abraçasse seu amado e simplesmente chorasse, sem se importar com nada do que existia ao redor.
Até a viagem de volta, muitas lágrimas aconteceram, todas de emoção. Não houve sequer um minuto de desgosto pelo que tinha acontecido, pelo menos não para a menina. Ela tinha a certeza de que havia um motivo para todas as coisas sob o céu, e que ainda entenderia o porquê - mas que não poderia haver lugar mais humano para passar pelo que passou.
Então, a gente para por um momento, e faz o que é preciso: liberta, mesmo que para isso seja preciso criar um personagem, alterar o sujeito e mudar o tempo verbal - tudo para doer menos. Uma história que foi contada sempre de forma amena, para não doer em quem se ama; uma história que parece tão simples que não deixa entender o porquê de um certo drama; uma história que só duas pessoas viveram, as outras não. Essa história tem o seu lado real, um pouco mais duro, um pouco mais intenso, um pouco mais carregado de sentimentos e reflexões.
O fato é que havia uma menina interiorana, muito pequena, nascida na cidade, criada no sítio, na barra da calça do pai. Com o pai, tirou pedra da roça, cuidou dos porcos, buscou as vacas que não vinham para dar o leite, por diversas manhãs e manhãs de geada e noites e noites de chuva. Tirou leite das vacas, arrancou matos, arrancou feijão, pegou na enxada, até o dia de deixar tudo e ir para a faculdade, momento em que os calos começaram a sumir das mãos. Desde criança foi artista ou quis ser, cantou, escreveu, pintou, coloriu a vida que tinha lá no sítio, distante de outras movimentações comuns às meninas da sua idade.
Essa menina, que era pequena por fora e sempre grande por dentro, cresceu. Estudou, arranjou emprego, galgou aos poucos pequenas melhorias que permitissem contar menos o dinheiro no fim do mês. Já mulher, e tendo ao seu lado um homem com quem sempre tinha sonhado, mudou-se para a capital, e pode, enfim, realizar um sonho: conhecer o Nordeste.
Para muitos, seria uma viagem normal, comum, mais uma. Para ela, seria a segunda vez em que viajaria de avião, aquela sensação de menina do interior que se via, de repente, no meio do incrível mundo dos Ursinhos Carinhosos - coisa da criança que trazia sempre dentro de si. E seria a realização de um sonho de menina do interior.
Foi ela quem escolheu o destino: João Pessoa. Como? Não se sabe. Ela não sabe explicar. O marido hesitou, porque não tinha muitas referências turísticas daquele lugar, mas foi ao fim convencido através das fotos que ela mostrava, ansiosa, encontradas na Internet. Passagens compradas, hotel escolhido, dez dias de viagem para o lugar que ela julgava ser o paraíso: menina pulando de felicidade por dentro - e por fora também, pode acreditar. Menina saltitante.
A viagem não poderia ser mais maravilhosa. Era o lugar onde o sol nascia primeiro, disseram os guias turísticos. O dia clareava cedo, a vida começava cedo, o mar dizia cedo o seu "bom dia, estou aqui, sou calmo e quente, pode vir!" A vida ao redor era uma imensa piscina verde-azulada, quentinha, com poucas ondas e calmas; o sol era sempre intenso e feliz, quase como aqueles sóis desenhados com um sorriso na cara. As ruas eram tranquilas, as calçadas eram repletas de ciclistas, poucos turistas, por causa da época do ano, menos movimentada. As comidas tinham amor e sabor. Tudo ao redor tinha cores intensas, vivas; as barracas tinham cores, as artes tinham cores, as roupas tinham cores. A vida tinha cor, de uma intensidade que nunca a menina tinha visto. E a menina, desde criança, tinha aquela paixão inexplicável pelas cores, paixão daquelas que fazem uma mulher adulta comprar no supermercado uma caixa de lápis de cor, só pelo amor pelas cores, não para usá-las.
Mas o melhor de tudo eram as pessoas. Eram as pessoas mais sinceras do mundo, a menina sentia. As pessoas eram bem diferentes daquilo que ela conhecia como pessoas. As pessoas eram felizes, não importavam as condições difíceis que são impostas pela natureza a quem vive, de fato, naquele lugar, e não apenas passa alguns dias de férias e sol. As pessoas sorriam. Os contatos tinham olhos felizes, receptivos, tinham gentileza.
Para quem conta a história, é importante mencionar um fato sério: foi a primeira vez na vida em que a menina amou o crepúsculo. O sol, que era tão grande, se punha rápido e não causava aquela ansiedade que se cria entre o dia e a noite. E era lindo aquele sol gigante se pondo detrás do mar.
Na manhã do sétimo dia, o dia do descanso da criação do mundo, estava programado um passeio para o Rio Grande do Norte, com uma empresa de turismo cujos funcionários, responsáveis pelo traslado desde a chegada, foram tão amáveis, que conquistaram a menina e seu amado. Tinha segurança com eles, alegria e conhecimento, informações históricas e valiosas, contadas como contadores de histórias, prendendo a atenção. Assim, a menina e seu amado resolveram devolver o carro que tinham locado para fazer aquele passeio, porque alguns barulhos no carro os haviam deixado apreensivos. No fim da tarde, veio a decisão de devolver o carro e contratar o passeio com aquela empresa.
Era sexta-feira, dia do passeio, dia de acordar cedo para que às 6h30 da manhã estivessem esperando o ônibus, na frente do hotel. E a menina, naquela manhã, acordou e esqueceu a paz dentro de um sonho, talvez. Perdeu a paz em algum lugar. Acordou inquieta, ansiosa, incomodada. Trocou a roupa tantas vezes, porque nada lhe parecia bem; trocou o chapéu, os chinelos, e aliás usou pela primeira vez um par de sandálias novas que tinha comprado para a viagem. Até os brincos e os óculos de sol a menina trocou. Trocou tudo mil vezes, e desceu para o café, já atrasada. Nem o café, nem o bolo de milho, nada descia da forma habitual dos outros seis dias. Não tinha, naquela manhã, o bolo de tapioca pelo qual a menina esperava todas as manhãs. Tudo estava torto. Depois do café, ela quis pela última vez trocar a roupa, e acabou escolhendo uma roupa sem cores para aquele dia: bermuda branca, blusa listrada de preto e branco, nada de cores, porque aquela manhã parecia não querer que as cores vestissem a menina. Escolheu, no fim, um brinco dourado, e como não considerava adequado ter dourado nas orelhas e prateado no pescoço, retirou do pescoço, pela primeira vez, o escapulário que usava desde o primeiro dia, para protegê-la.
Feito assim, e depois de repreensões do seu amado para que se aquietasse, desceram para esperar o ônibus, muito atrasados, ela sempre preocupadíssima com as horas e com o fato de ter alguém esperando por ela - como o coelho de Alice no País das Maravilhas, dizia o amado. Mas o ônibus ainda nem estava lá! Então foi a vez de se incomodar, não pelo fato de que supostamente teria alguém esperando por ela, mas pelo contrário: por não aceitar que também alguém a fizesse esperar. O foco da paz foi desviado naquele dia, a menina estava, definitivamente, torta.
Enfim, o ônibus chegou, parou em uma das duas pistas em frente ao hotel, na pista do lado do mar, local de embarque de passageiros. Havia outra pista entre o ônibus e o hotel. O motorista pediu para ver o documento, item obrigatório para a viagem interestadual. E, menina, cadê teu documento?
- Ah, menina. Quantas vezes na vida terão de te dizer que é sempre preciso carregar um documento? Como te lembras apenas de algum dinheiro e do cartão de débito, e te esqueces da possibilidade de ter de provar ao mundo quem és? Então corra, menina. Corra pegar teu documento, que tu já estás atrasada, e o ônibus ainda mais, e todos os demais turistas estão ali, te esperando. Corra, blasfemando em silêncio, para dentro, porque és falha a ponto de cometer um ato desses - mas corra.
Essas últimas eram palavras da voz interior. Ela não sabe se correu ou não, se olhou ou não para atravessar a rua. Nada ela sabe, porque isso é tudo do que ela se lembra.
De repente, acordou, vendo as coisas turvas e desfocadas, com uma aura negra ao redor, ouvindo vozes distantes. "Que sonho estranho", pensou. Mas as coisas foram tomando forma e ganhando a terrível conotação de realidade. No meio do pouco que podia ver, viu diversos rostos que nunca tinha visto, ouviu vozes que nunca tinha ouvido, e tomou consciência: estava deitada no meio da rua, com alguém mexendo nas suas pernas e perguntando: está me ouvindo?
Sim, ela estava ouvindo. E o choque de realidade veio quando ouviu a voz do seu amado, quase gritando em desespero para que o socorro chegasse logo: olha aqui, está saindo sangue pelo ouvido! Naquele momento, o sonho acabou. Era realidade.
Dizem que ela estava com os olhos abertos e falando, já havia algum tempo; o amado contou depois que ela já havia respondido muitas perguntas de uma enfermeira que passava pelo local e correu para ajudar. Mas, para ela, a consciência veio somente naquele momento, e para ela a primeira pessoa com quem falou foi um senhor, magro, de cabelos quase raspados e grisalhos (é como ela lembra), e vestido com roupas colantes. Um médico ciclista que passava pelo local, soube depois. Ele se pôs em frente aos seus olhos:
- Está me ouvindo?
- Sim.
- Você lembra o seu nome?
- Patrícia.
- Sabe onde você mora?
- Curitiba.
- Sabe onde está?
Ela tentou lembrar.
- Não.
- Sabe o que estava fazendo aqui?
- Não.
Ele a ajudou a lembrar:
- Você está em João Pessoa, está em férias.
Ela não entendia o que estava acontecendo.
- Você foi atropelada, mas está tudo bem. O socorro já está chegando.
Como já contei, dizem que, antes dessa conversa com o médico, ela havia respondido à enfermeira algumas perguntas, como o nome do pai e da mãe. E que, quando perguntaram se ela conhecia uma certa pessoa, ela não teve dúvidas e respondeu, sorrindo:
- É o meu amor!
Mas ela não se lembra de nada, e fica feliz por ter certeza sobre quem é o seu amor, mesmo inconsciente.
Com a conversa com o médico, as coisas foram vindo aos poucos. Ela viu o ônibus, lembrou que ia viajar, embora não lembrasse para onde, nem de mais nada do que veio antes. Tanto tempo já havia se passado desde o momento do fato que, àquela altura, seu amado já estava de posse de todos os documentos, inclusive da carteirinha do plano de saúde, porque o ouvia passando os dados para alguém. Soube que havia muito sangue da sua cabeça e do ouvido. Não sentia dor, não sentia nada de ruim. Quando melhorou a consciência, falou ao médico:
- Está tudo bem, não foi nada!
O médico imediatamente segurou suas pernas e a impediu de se mexer.
- Não, você não pode se mexer! Fique calma, já vão levar você para o hospital.
Soube então que podia ser grave.
Antes de qualquer outro pensamento, pensou que estava estava acabando com as férias do seu amor, pensou na angústia que ele devia estar sentindo, queria se levantar dali e dizer a ele que estava tudo bem, abraçá-lo, dizer: vamos, que o ônibus está esperando e já atrasamos todo mundo! Um sentimento de culpa, foi o primeiro sentimento que ela teve. Depois pensou no pai e na mãe, que estavam tão longe. Acho que ela queria a mãe para fazer-lhe um chá. Pensou que "puxa, estava tudo tão bom, e acabou". Mas pensou assim, com tanta calma, sem qualquer desespero. Pensou muitas coisas, e todas com o mesmo sentimento resignado, aceitação. Com alguns minutos começou a sentir alguma dor na cabeça e na coluna.
Quando o socorro chegou, não viu nenhum rosto, só ouviu as vozes falando "estamos colocando o imobilizador cervical, tudo bem?", "agora vamos colocar você na maca, será rapidinho". Eram as pessoas de João Pessoa. Eram aquelas pessoas gentis que ela tanto havia admirado. Eram elas ali falando como quem fala com uma criança. Era ela ali, criança, totalmente à mercê de pessoas nunca antes vistas, com destino a um lugar nunca antes frequentado durante o passeio: o hospital.
Ouvia a sirene da ambulância, sentia que estava andando rápido porque fazia curvas fortes, embora estivesse ali amarrada à maca. Ouviu o enfermeiro dizer que seria só uma picadinha, e se viu recebendo soro ainda a caminho do hospital. Agora já sentia muitas dores, e via seu amado ali do lado, segurando a sua mão e dizendo repetidamente, com os olhos cheios d'água:
- Ai, linda! Minha linda!
Acho que ela sorria, ou pelo menos era o que tinha a intenção de fazer.
Eu não sei em que momento isso aconteceu, mas acho que foi a ele que ela perguntou o que tinha de fato acontecido, quando soube que um carro a havia atropelado quando atravessava a rua para buscar o documento que tinha esquecido.
Mas ela tinha uma certeza, que especialmente não deve ser lida: eram seus últimos momentos. Pelo que ouviu, pelo que estava sentindo, pela consciência que ia e voltava, pelos lapsos que pareciam um sono repentino, ela tinha certeza de que ia morrer. E, acredite: era uma certeza feliz. Enquanto ouvia a sirene da ambulância, pensou que era estranho morrer no lugar que ela sonhava conhecer. Pensou que não poderia ver seus pais antes de partir, tentou se lembrar do rosto deles. Pensou que foi feliz, porque ali do seu lado estava a pessoa que nunca imaginaria encontrar, tamanhos eram seu amor e admiração. Pensou que era uma pena ter de deixá-los daquela forma, pediu que Deus os confortasse. Orou sem qualquer forma das orações padronizadas, simplesmente se sentiu grata - tudo era aceitação, não havia para ela qualquer luta quanto às decisões do destino.
No hospital, as horas na maca da emergência passaram entre os lapsos de consciência - dizem que foram quatro horas até a primeira sutura. Até finalizarem os exames, foi proibida de se mexer, e a dor agora já era intensa o suficiente para fazê-la chorar. Acordava durante o deslocamento da maca entre um corredor e outro, sempre amarrada; se via dentro de uma máquina, de repente se via de volta à enfermaria da emergência, no mesmo lugar, com a mesma enfermeira simpática olhando bem nos seus olhos e falando, muito animada, com aquele sotaque nordestino:
- Ô menina! Mas você caprichou nas férias hein? - e sorria, com sorriso de quem diz que tudo vai ficar bem. Seu sorriso era reconfortante.
Enquanto não vinham os resultados dos exames, ela sabia que qualquer suspiro podia ser o último. Ela não sabe se disse ao seu amado o quanto o amava, o quanto sentia pelo que estava acontecendo, mas gostaria de ter dito. Só sabe que ele estava sempre ali, na cabeceira da maca, e em pé, porque não tinha onde se sentar. Alguns minutos, para ela; mas na verdade, foram muitas horas.
Sentia muita dor na cabeça e no cóccix, que ficavam diretamente enterrados na dura maca, que ainda era aquela do resgate, até o final dos exames. A dor era insuportável, mas ela tentava se conter, porque não queria desesperar o seu amado.
Um médico chegou com os resultados do raio-x e da primeira tomografia, e ela ouviu:
- Está tudo bem, não quebrou nada e não houve hemorragia interna. Ainda hoje ela terá alta.
- E o ouvido?
- Parou de sangrar, mas talvez tenha perfurado o tímpano. Mas isso só poderá saber daqui a mais uns dias, precisa esperar uns dias para mexer.
Bem, ela estava ouvindo. Se estava ouvindo, pouco importava que tivesse perfurado o tímpano. Foi o que pensou.
Quando o médico saiu, ela chorou. Choraram juntos o alívio de não ter de lidar ainda com o momento da despedida. Foi um choro incontido, de quem se arrepende de cada minuto de inquietude daquela manhã, da pressa, do descontrole; de quem é tão grato por ter por perto alguém que tanto ama, e ainda, de estar vivenciando tudo aquilo num lugar onde as pessoas são aquilo que é tão raro de se ver: são humanas. Elas sorriem! No meio de tanta dor, as enfermeiras sorriem, e nem sabem o quanto seu sorriso melhora o efeito do anestésico.
Foi então retirada da maca do socorro e passada para a maca da emergência, um pouco mais macia, mas ainda naquela mesma posição. Autorizaram então a dobrar os joelhos, o que aliviou a pressão sobre o cóccix. Já era quase meio-dia quando chegou a hora de fazer a sutura na cabeça, e foi só neste momento que soube que tinha cortado a cabeça a ponto de precisar de pontos.
Foi colocada sentada e vieram então o médico e a enfermeira, soube que iriam raspar seu cabelo, sentiu esse raspar, imaginando como ficaria depois; sentiu a picada da anestesia, sentiu o puxar das linhas dos pontos, e só. No fim da costura, a enfermeira feliz tomou uma decisão:
- Menina, vamos lavar um pouco esse cabelo! Está uma nozeira só, não está bom todo esse sangue secando por aqui. Vamos lavar aqui na pia mesmo.
Foi carregada até a pia, sentada num banco em frente a torneira, baixou a cabeça para dentro da pia atendendo aos pedidos da enfermeira. Sentiu a água escorrendo, viu a pia se encher de tinta vermelha, muito intensa. Fechou os olhos para não ver mais. E ouviu, para seu desespero, uma certa aflição na voz da enfermeira sorridente:
- Meu Pai, olha aqui. Tem um prendedor de cabelo enfiado na cabeça dela!
Era a pequena piranha de plástico, que segurava o pequeno coque no topo da cabeça, como sempre, como há vários anos.
- Tem mais um corte aqui!
- Tem mais um corte aqui!
Ela não queria ouvir. Ela não queria mais descobertas, bastavam as descobertas para aquele dia. Mas era uma descoberta, era uma nova sutura necessária. Sentiu de novo a picada da anestesia, sentiu de novo os puxões da linha fechando o corte, viu os pedaços da piranha, mostrados pela enfermeira feliz: olha aqui!
Quando levantou-se da pia, ainda carregada, avisou: estou desmaiando. Tudo girou, sem qualquer possibilidade de parar em pé. Fechou os olhos enquanto o mundo girava, e se deixou ser conduzida, de olhos fechados, até a maca. A enfermeira levantou as pernas, segurou até aliviar um pouco, mas a cama continuou a girar desenfreadamente por muito tempo. O amado segurava a mão, para aliviar a sensação de que seria arremessada da cama.
Um pensamento interessante veio muito tempo depois, dito pela mãe da menina:
- Você já pensou que foi salva pelo seu coque? Com o seu coque, teve um corte abaixo, e um acima. E se não tivesse?
Sim, Mãe. Acho que ela não teria resistido à pancada. Você tem razão na sua observação.
Muitas horas se passaram até ser retirada da emergência e removida para a enfermaria. Tinha cerca de dez leitos, divididos apenas por biombos; tinha gente gritando, chorando; tinha crianças, idosos. Tinha toda sorte de pessoas sem sorte. Mas ela receberia alta ainda naquele dia.
Só que a dor que sentia na cabeça quase lhe impedia de respirar. Não podia se mexer, não podia respirar, muito menos chorar, ou qualquer ação que alterasse a pulsação ou a respiração: a cabeça era um balão prestes a explodir, uma dor que nunca havia imaginado que existisse. E não era uma dor no local das suturas: sentia a testa doer, os olhos, tinha uma quase certeza de que tinha alguma coisa explodindo dentro da cabeça.
No fim do dia, chegou o médico do plantão com o veredito: vou assinar a alta.
- Não posso ir, Doutor! Minha cabeça vai explodir, tem alguma coisa errada.
Sim, ela pediu para ficar, o médico concordou que era melhor, determinou a internação, porém alertou: temos de esperar vagar um quarto.
Do outro lado do Brasil, estavam as famílias. A família dele foi comunicada mais cedo, até mesmo por força de ter alguém com quem dividir o que estava passando. A família dela, não. Só seria comunicada quando tivessem certeza da situação. À noite, antes de dormir, ela pediu ao amado que comunicasse a sua irmã. A irmã quis falar ao telefone, acho que para ter certeza de que realmente do outro lado havia uma pessoa consciente. Mas combinaram: a menina contaria pessoalmente aos pais, no outro dia, porque estava esperando que tivesse alta e isso já traria alívio a eles.
E assim se passou a primeira noite na enfermaria. Quando acordava, via seu amado dormindo, sentado, numa cadeira de plástico, com os braços apoiados na cama, aos seus pés, a cabeça encostada dentro dos braços. Era uma dor maior que ela sentia. Não podia se sentar, mal se mover para os lados. Não podia abraçá-lo. Pedia que por favor ele fosse para o hotel dormir, mas ele não aceitava a proposta.
No segundo dia, já mais consciente, tomou coragem de, pela primeira vez, passar a mão pelos cabelos. E chorou. Mesmo com o banho de pia que a enfermeira lhe concedeu, era um ninho de sangue seco. Foi uma decisão difícil a de erguer o lençol para olhar para si e saber como estava o resto do corpo. Hesitou por muitas vezes até tomar essa ação. Olhou então para si, sem os lençóis, tentou tomar consciência das consequências: tinha poucos esfolados, muitas manchas roxas, algum sangue pelas roupas, e o braço esquerdo totalmente roxo, quase tão preto, que parecia que estava prestes a cair. Alguma coisa havia sido machucada na coluna e no cóccix, pela dor que sentia; mas não eram o foco do momento. A nuca, na parte de trás do ouvido que teve hemorragia, estava também tão roxa que era simplesmente assustadora.
Uma pausa para observação: quando se deu por conta sobre a roupa que vestia, veio à menina, imediatamente, uma lembrança forte: na infância, num acidente de carro com a família, recebera um paninho listrado preto e branco, de um casal de estranhos que ajudaram no socorro, para limpar um pouco de sangue que havia no seu rosto. Agora, olhava para si e via uma blusa listrada em preto e branco. Seria uma bandeira? Um sinal? Uma evidência de que as cores deveriam estar sempre na vida e no pensamento? O dia do acidente amanheceu cinza dentro da menina, a despeito do sol que brilhava lá fora. As roupas coloridas foram abandonadas. A menina deveria ter passado a borracha naquela pintura, para dar ao dia as cores que ele merecia? Sim, ela devia. Era uma lição que aprendera no meio daquilo tudo.A realidade é sempre dolorosa. Tomando consciência da situação em que estava, pediu para tomar banho, pediu se tinham toalhas, ganhou então um lençol da enfermeira, como uma alternativa para possibilitar o banho, já que não haviam toalhas na enfermaria. E foram para o banheiro, o único banheiro disponível, ela e seu amado. Receberam sabonete e uma cadeira.
A menina imagina o quanto foi difícil aquele momento para o seu amado. Ela, sentada debaixo do chuveiro, sem conseguir nem andar sozinha, sempre precisando de apoio para se locomover. Ele ali, desfazendo os nós do cabelo, usando sabonete, vendo aquela água vermelha escorrer pelo chão do banheiro. Demorou mais de hora aquele banho vermelho. Doeu, aquele banho. Doeu, a dor física e a dor emocional, doeu a submissão, doeu a sensação de fazer alguém que tanto amava passar por situação tão delicada. Ele estava ali, o seu amor, como ela logo identificou ainda lá, inconsciente. Ele estava ali, segurando a sua mão e lavando seus cabelos, secando, vestindo a sua roupa, levando de volta para cama, com o corpo limpo, mesmo ainda com a mesma roupa ensanguentada.
Então chegou a hora de comunicar sua mãe, pelo telefone.
- Oooi! (o mesmo ooooi puxado, de sempre) Sim, está tudo bem! E eu estou conhecendo tantas coisas novas aqui em João Pessoa que vim conhecer até o hospital. Hehe, sim, o hospital. Fui atropelada! Não mãe, nada grave. Só estou em observação, mas já vou ter alta hoje. Tudo certo!
A mãe não acreditava, quis falar com o genro, ligava a cada período. Imagino o coração dessa mãe, a tantos quilômetros de distância, e conhecendo tão bem a filha que tinha, que tinha aquele hábito de diminuir os problemas para não preocupá-los.
A alta não veio, o que de certa forma deixava a menina aliviada, porque as dores na cabeça não haviam passado. No final do segundo dia, ele precisou voltar ao hotel e trazer algumas coisas. Estavam ainda na enfermaria. Por sorte ou por induções divinas, não sei, a empresa que iria levá-los para passear estava ali todos os dias, prestando assistência, vendo se precisavam de alguma coisa. Levavam o amado para trocar as passagens, para comprar remédios, para o hotel buscar roupas. Aquela coisa de humanidade, que a menina tanto havia sentido - aquela humanidade estava ali, presente. O rapaz da empresa visitou a menina no leito, perguntou se estava tudo bem, falou que estavam ali para o que precisassem. Você já viu isso? Ela viu, era feliz por isso.
Foi mais uma noite em que o amado dormiu entre cadeiras e bancos do hospital, porque ainda não haviam quartos. Veio uma roupa limpa para a menina, uma escova para pentear os cabelos. Veio um desodorante.
No final do terceiro dia, ansiosa pela alta e com menos dores na cabeça, viu a médica do plantão chegar.
- Olá! Como você está?
A menina falou que estava melhor.
- Nossa, mas esse seu braço está feio! Fizeram raio-x?
A menina contou que sim.
- Não, precisamos de mais um raio-x. Esse braço deve estar quebrado! Você não sente dor?
A menina falou que não. Mas falou que a cabeça ainda doía.
- Então vamos fazer alguns exames antes da liberação. Vou pedir mais uma tomografia e outro raio-x do braço, para ter certeza.
Foram horas até fazer os exames, e mais outras horas até chegar o resultado.
De repente, a menina ouviu chamarem ao microfone o nome do amado, para comparecer até a recepção da enfermaria. E então imaginou que algo não estava bem.
Quando voltou, o amado trazia olhos de abandono. Teve então certeza de que algo não estava bem. Ele disfarçou.
- Apareceu uma coisinha no exame, a médica já vem falar com você.
Durou uma eternidade até a médica chegar, cheia de tato, selecionando as palavras para contar que na ressonância havia aparecido uma hemorragia cerebral, mas que já havia chamado o neurocirurgião do plantão para verificar. E que, como ele morava perto, devia chegar em alguns minutos. Sim, o neurocirurgião foi chamado de sua casa para ver o exame da menina. Não precisava mais nada para se instaurar o desespero. Foi a segunda vez de choro incontido.
De fato, o neurocirurgião chegou em alguns minutos, olhou o exame, e indicou:
- Precisa de alguns dias de observação, e se houver regressão não precisaremos de intervenção cirúrgica. Faremos novo exame em 48 horas.
Havia um "se" nas suas palavras, e um prazo muito longo de espera. Nessa mesma noite, diante da situação, foi acelerada a transferência para o quarto, onde havia um banheiro, toalhas e uma cama para o seu amado. A maior melhora da menina aconteceu vendo o seu amado devidamente acomodado, a despeito de tudo o mais que estava envolvido naquela situação.
Foi só no momento da conversa com o neurocirurgião que a menina ouviu pela primeira vez o termo do qual tanto tinha medo: havia tido um traumatismo craniano com edema cerebral. Aprendeu que o cérebro é "uma gelatina" e que, como a pancada aconteceu na parte de trás da cabeça, o ricocheteio fez com que houvesse impacto na parte frontal do cérebro. Por isso era aquela dor insuportável. Ela tinha razão em querer ficar, no primeiro dia.
O quarto trouxe certo alívio para aquela sensação terrível de espera pela próxima tomografia. A menina ainda precisava de ajuda para caminhar, porque a tontura não deixava dar um passo certo. Os lapsos de consciência permaneciam. A cada hora era um enfermeiro novo, um novo medicamento no soro, um novo frasco enorme de soro, um novo comprimido.
No final do quarto dia, a menina teve um pedido especial a fazer, quando a nutricionista veio fazer a visita no quarto:
- Por favor, eu poderia tomar um café com leite?
E a nutricionista falou que iria verificar.
Depois de quatro dias com dieta líquida, ela então recebeu a surpresa depois do pedido: uma bandeja com café com leite e duas torradas. Foi a melhor refeição da sua vida.
No quinto dia, o amado trouxe docinhos, todos decorados, em forma de bichinhos. Não havia palavras para descrever o tanto de amor que ela sentia por ele, pelos seus gestos. E isso que ela nem imaginava o que se passava lá fora, o quanto ele se esforçou para resolver todas as questões, mudar as passagens, obter a autorização médica para viagem de volta, mudar de hotel, manter as pessoas do outro lado do Brasil informadas.
A menina soube que a enfermeira sorridente veio até o quarto para visitá-la, depois, mas ela dormia. Era a humanidade, no sentido pleno da palavra. Onde a menina veria uma enfermeira que deixa a emergência para visitá-la no quarto, quatro dias depois?
A terceira tomografia, tão esperada, não veio no quinto dia. A noite chegou, a tomografia não. Porém, ao final do dia, ambulância levou a menina, novamente na maca, até um centro especializado em ouvidos, para verificar se havia ou não perdido o tímpano, já que a audição não tinha voltado. Era noite quando foi atendida, muito atenciosamente, e recebeu a notícia: está intacto. A volta ao hospital tinha um sabor especial, nem sentida a dureza da maca ou o ambiente hostil da ambulância.
Foi só na manhã do sexto dia que veio a tomografia. Era uma ansiedade, e a notícia sobre o laudo trouxe uma alegria: a lesão havia regredido. Estava liberada, com uma série de restrições e uma espera de pelo menos mais dois dias para voltar para casa, por causa da pressão da viagem de avião. A menina já conseguia caminhar sozinha sem tantas tonturas, mas ainda não com tanta segurança. A mão do seu amado nunca foi tão importante.
- Doutor, posso ir à praia nestes últimos dias? Prometo ficar na sombra...
Pode, menina. Mas não se agite, não eleve a pulsação, não tome sol, proteja a cabeça. Vá no início ou no final do dia.
A empresa de turismo foi buscar a menina e seu amado no hospital para levá-los ao novo hotel, devolveu o dinheiro do passeio não realizado, embora não quisessem receber - já bastava toda a ajuda que receberam. Mas eles devolveram.
Chegar ao hotel e olhar o mar, sentir o vento no rosto, não poderia ter outro efeito: foi o terceiro choro incontido. Era a vida que voltava. A vida, de quem ela tinha se despedido enquanto estava na ambulância, ouvindo a sirene; a vida, que a permitiu conhecer o lugar que tanto queria antes de morrer; a vida, que trouxe ao seu caminho pessoas tão especiais, uma família completa; era a vida que ela sentia. A vida continuava. O mar ainda estava ali, verde e quentinho, os mesmos coqueiros, o mesmo vendedor de milho verde. E ela já podia abraçar. O mundo parou então por um minuto, na calçada em frente ao hotel, para que a menina abraçasse seu amado e simplesmente chorasse, sem se importar com nada do que existia ao redor.
Foram muitos documentos coletados antes da viagem de volta, na polícia, no hospital, em todos os locais possíveis e necessários.
Ninguém que tivesse visto o acidente foi encontrado para tentar identificar os culpados. Mas a moça que atropelou a menina, foi julgada aparentemente culpada, pelo seu comportamento durante o acidente, e por mais um motivo: nunca mais apareceu. Foi a exceção para o critério de humanidade demonstrado pelos pessoenses, porque nunca quis saber se aqueles turistas, sozinhos, se seu amado, perdido em João Pessoa, precisava de uma carona que fosse.
Até a viagem de volta, muitas lágrimas aconteceram, todas de emoção. Não houve sequer um minuto de desgosto pelo que tinha acontecido, pelo menos não para a menina. Ela tinha a certeza de que havia um motivo para todas as coisas sob o céu, e que ainda entenderia o porquê - mas que não poderia haver lugar mais humano para passar pelo que passou.
Na última manhã, sentou à beira do mar, foi empurrada pelas ondas, se despediu da areia branca e da água limpa e quentinha, que não existiam no lugar onde vivia. Não sabia se iria voltar, não sabia o que mais podia vir depois. Apenas sabia que era feliz por estar ali.
Muitas coisas aconteceram e muitos novos diagnósticos vieram depois da volta para casa: osso petroso, aquele do ouvido, de onde partem os nervos faciais, estava trincado, por um triz de uma paralisia facial. "Faça uma novena, menina!", disse o otorrino quando viu o resultado do exame. A audição voltou perfeitamente, mas a dor na coluna persistia. Veio o diagnóstico de coluna lesionada e cóccix trincado. Veio um diagnóstico de cisto no ovário, do tamanho de uma laranja, causado por defesa do organismo para evitar gravidez no momento de debilidade. Os hospitais de Curitiba diziam que não tirariam pontos que não foram feitos naquele hospital. "Quer que eu volte a João Pessoa para retirar os pontos?" - foi a última pergunta da menina antes de tomarem a decisão de atendê-la, finalmente. Veio a depressão, o medo, vieram as crises de pânico. Vieram dias difíceis. Veio o diagnóstico final, sete meses depois de acompanhamento neurológico: uma pequena perda de massa encefálica, numa região que pode causar mudanças de personalidade, afetar a capacidade de tomada de decisão e de controle das emoções. Veio uma possibilidade de medicamentos controlados e acompanhamento neurológico por toda a vida, coisa que só se virá a saber com o tempo. Veio a psicoterapia. Felizmente, nenhuma alteração da capacidade motora, e a menina estava liberada para dirigir, para as atividades físicas, para o trabalho, enfim: para a vida.
Não há como negar que aquela viagem alterou uma vida, talvez a de muitos com quem a menina convive. Foi difícil para a menina lidar com questões que parecem tão simples, tão básicas, como as frases das pessoas que tentam ajudar:
- Há sempre uma razão para Deus!
- Agradeça a Deus por não ter quebrado nada, não perder nenhum movimento!
- Pense que você poderia ter morrido, mas está viva!
Era difícil lidar com questões que fazem olhar para o que há de possibilidades ruins para então se conformar com o que existe. Como dizer: na sua rua há criminosos? Podia ser pior, pense nas guerras dos povos israelitas!
Não, não podia ser assim. A impunidade incomodava a menina. Como pode alguém alterar um curso de vida, sumir, nunca aparecer, e não sofrer qualquer punição? Será que a própria consciência da pessoa que atropelou a menina já foi punição suficiente? A psicóloga tentava ajudar a menina a entender que uma pessoa que não se importa com uma cena como a que viu, não será punida por consciência. A única forma de penalizar seria a dos meios dos homens, a jurídica. Não adiantava esperar um pedido de perdão, coisa que já faria a menina se sentir aliviada. Eram questões a serem tratadas com o tempo, com mais calma, e sem emoção - só com a razão.
Mas a vida seguia. Enquanto muitos achavam absurdo ter acontecido o que aconteceu numa cidade tão distante, durante as férias, a menina tinha uma certeza: não poderia ter acontecido em lugar melhor. Pôde sentir a humanidade, coisa que achava que não existia mais. Pôde acreditar na vida, ter certeza infinita quanto ao amor que sentia pelo seu amado. E pôde tomar uma decisão: voltar para aquele lugar.
Voltar, não necessariamente no sentido de dar a volta, não para tentar resolver coisas não resolvidas. Voltar simplesmente, sem vínculos com o passado, só para sentir de novo aquela paz de antes, o gosto daquele sorvete de gengibre, do bolo de tapioca. Voltar para sentir de novo aquela água quentinha, para chorar de emoção. Para visitar a enfermeira sorridente, quem sabe. Para agradecer. Para retomar aquele passeio que começou torto, na manhã do sétimo dia, conhecer o Rio Grande do Norte, rolar nas dunas. Voltar, simplesmente para retomar a vida a partir de um ponto onde ela foi, de certa forma, interrompida. Para ver as cores.
Era essa a história que a menina precisava contar, com muitos detalhes, uma certa explicação sobre o porquê de voltar.
Agora, ficam dispensadas maiores explicações. Fica determinado que todos têm o direito de voltar a onde quiserem, porque cada um sabe as razões que o fizeram escolher:
- Quero voltar. Eu sei o porquê.
sexta-feira, 14 de fevereiro de 2014
Amanheça
Amanheça, menina,
antes daqueles que esperam pelo amanhecer.
Repara que nem chega a ser turvo
o que vês:
só um pouco lhe falta de nitidez
um pouco de brilho, de cor,
coisas que podes, tu, conceder
a todas as coisas do mundo.
Menina, acorda,
que o céu em verdade nem é azul
nem negro, nem cinza,
nem vermelho como no crepúsculo:
o céu tem a cor que lhe dão.
Desperta, menina.
Firma no chão os teus pés,
não importa o quanto se mova esse chão.
E quando assim for preciso,
levita, flutua.
Menina, enlouqueça:
amanheça.
domingo, 9 de fevereiro de 2014
Lucidez
Não foi um
sonho.
Teu olhar pousou em meu semblante
e em vivo rubor deixou-me a face.
E eu, só eu,
abandonei-me a teus olhos e a ti
como o orvalho que cai da flor.
Quando dei por mim,
percebi a real imensidão do teu encanto.
Teu olhar fitou-me com candura
e me deixei embriagar no teu olhar.
Se pareceu-me um sonho,
já não me espanto.
Na lucidez ainda é maior o teu encanto.
Teu olhar pousou em meu semblante
e em vivo rubor deixou-me a face.
E eu, só eu,
abandonei-me a teus olhos e a ti
como o orvalho que cai da flor.
Quando dei por mim,
percebi a real imensidão do teu encanto.
Teu olhar fitou-me com candura
e me deixei embriagar no teu olhar.
Se pareceu-me um sonho,
já não me espanto.
Na lucidez ainda é maior o teu encanto.
sexta-feira, 7 de fevereiro de 2014
Poesia no abismo
Não sei porque
preciso tanto cantar,
e essa vontade de correr sem
rumo.
Faço uma pergunta louca e espero resposta;
tenho um pensamento louco e me acho inteira,
e, não sei por que, tanta loucura me completa.
Então me sento à beira do abismo, escrevo
(as
mãos transpiram imperceptivelmente)
e deliro, Alice
no País das Maravilhas.
Procuro qual das chaves
abrirá o portão mágico
que me deixará observar o
outro lado da fantasia.
Tudo é transparente e
abstrato
forma-se um ciclone em meu
poema.
Não sei por que, mas estou
aqui.
Na vida e na mente,não tento fugir se me falta a
rima.
Estou aqui e versejo,
faço um jardim na minha poesia.
terça-feira, 4 de fevereiro de 2014
Vitória-régia
Como são ricos teus
olhos de abismos
cataclismo de flores coloridas
madrugada serena no leito do rio
espelhos convexos de paciência.
Como são ricos teus olhos-fontes
e meus poemas-folhas-deslizantes
na tua doce maresia
E agora,
e mesmo antes, e muito tempo depois,
nasce um bucólico poema para ti.
Porque só contigo os campos ficam verdes
e as flores coloridas me inebriam o olhar.
cataclismo de flores coloridas
madrugada serena no leito do rio
espelhos convexos de paciência.
Como são ricos teus olhos-fontes
e meus poemas-folhas-deslizantes
na tua doce maresia
E agora,
e mesmo antes, e muito tempo depois,
nasce um bucólico poema para ti.
Porque só contigo os campos ficam verdes
e as flores coloridas me inebriam o olhar.
quarta-feira, 29 de janeiro de 2014
Artêmio
(2003)
Acho que se chamava Artêmio
mas eu não eu podia perguntar
se ele me fitasse seria
enlace
aquela coisa difícil de escapar
de conter, de controlar
de repente, tudo me olhava
me perseguia, me dominava
eu não perguntei o nome dele
eu não podia
porque o mundo tinha olhos e nos via
eu nem me permitia
beijar a sua mão
como forma de gratidão
nem dizer que ele era meio mágico
que ele tinha amanhecido mais fantástico
eu não podia nem dizer meu endereço
eu não podia eu não podia
dizer de verdade aquilo que eu sentia
de repente tudo era suspeito
as mesas as cadeiras as flores do canteiro público
Acho que era esse o nome dele
Artêmio era um nome um pouco estranho
bem que eu queria ter perguntado
mas você entende, eu não podia
ele me olhava, eu sorria
eu queria dizer mais, mas não podia.
Acho que se chamava Artêmio
mas eu não eu podia perguntar
se ele me fitasse seria
enlace
aquela coisa difícil de escapar
de conter, de controlar
de repente, tudo me olhava
me perseguia, me dominava
eu não perguntei o nome dele
eu não podia
porque o mundo tinha olhos e nos via
eu nem me permitia
beijar a sua mão
como forma de gratidão
nem dizer que ele era meio mágico
que ele tinha amanhecido mais fantástico
eu não podia nem dizer meu endereço
eu não podia eu não podia
dizer de verdade aquilo que eu sentia
de repente tudo era suspeito
as mesas as cadeiras as flores do canteiro público
Acho que era esse o nome dele
Artêmio era um nome um pouco estranho
bem que eu queria ter perguntado
mas você entende, eu não podia
ele me olhava, eu sorria
eu queria dizer mais, mas não podia.
segunda-feira, 27 de janeiro de 2014
Explicação
(1998)
Quem poderá explicar o verso que escrevi?
Encontrar o sentido, a origem, a meta?
E se eu versejar:
“Chorei.”
Quem saberá meu motivo real?
Se é minha lágrima histérica
romântica, melancólica,
política
ou de amizade, ou de luto
ou de doença, ou de espanto
ou de simples pranto
ou de desencanto?
Não lamente nem cante. Não grite.
Não tente entender um poeta:
há bem mais de sete faces em cada verso.
Meu verso é raro; não inoportuno.
Quem poderá explicar o verso que escrevi?
Encontrar o sentido, a origem, a meta?
E se eu versejar:
“Chorei.”
Quem saberá meu motivo real?
Se é minha lágrima histérica
romântica, melancólica,
política
ou de amizade, ou de luto
ou de doença, ou de espanto
ou de simples pranto
ou de desencanto?
Não lamente nem cante. Não grite.
Não tente entender um poeta:
há bem mais de sete faces em cada verso.
Meu verso é raro; não inoportuno.
domingo, 26 de janeiro de 2014
Correnteza
(1999)
Há alguns anos tu choves sobre os meus cabelos.
Gotas, gotas,
incontáveis gotas escorrem pela minha pele.
Agora estou sentada à beira do mundo
contemplando, calada,
os vestígios que deixaste.
Teus rastros na poeira estão extintos,
teus lábios são os meus olhos, cerrados.
A tua chuva chove em mim todo este tempo
Me lava, me leva
me deixa à mercê da correnteza selvagem.
A tua chuva tirou minha base forte,
meus pés buscam em vão um apoio estável.
Tu choves, choves constantemente,
amanheço e adormeço sob tuas gotas,
minhas certezas diluídas na umidade.
A tua chuva não cessa, por mais que eu lhe peça;
agora estou me afogando na enchente.
Mas te aviso, te aviso que pares:
o passado, é em vão,
tua chuva não lava.
Há alguns anos tu choves sobre os meus cabelos.
Gotas, gotas,
incontáveis gotas escorrem pela minha pele.
Agora estou sentada à beira do mundo
contemplando, calada,
os vestígios que deixaste.
Teus rastros na poeira estão extintos,
teus lábios são os meus olhos, cerrados.
A tua chuva chove em mim todo este tempo
Me lava, me leva
me deixa à mercê da correnteza selvagem.
A tua chuva tirou minha base forte,
meus pés buscam em vão um apoio estável.
Tu choves, choves constantemente,
amanheço e adormeço sob tuas gotas,
minhas certezas diluídas na umidade.
A tua chuva não cessa, por mais que eu lhe peça;
agora estou me afogando na enchente.
Mas te aviso, te aviso que pares:
o passado, é em vão,
tua chuva não lava.
O Observador
(2006)
Tenho observado a vida e como ela passa.
O passado se perde na fumaça da lembrança
e agora remoemos nossas falhas e imploramos em silêncio
por perdão.
A verdade é sempre dolorida e, às vezes,
chega tarde.
Passamos nós num caminho oblíquo
não temos tempo para pensar
estamos por demais ocupados e sonolentos,
sobrevivemos.
Tenho observado a magia de algumas crianças.
Tenho me sentido dentro delas,
uma fada para atender os seus encantos,
como se pudesse tornar os seus encantos imortais.
Um dia me tiraram a magia:
a ciência mata o pouco encanto que temos.
Ah, como era bom acreditar no que não existia!
Essa coisa fantástica que vem nas crianças
e nos idosos e nos nossos pais
um pouco menos conhecedores da verdade
mas não menos sábios!
A verdade, esta verdade que vemos nos livros,
que nos instrui, que nos faz preparados,
que nos firma o intelecto,
esta é a verdade que mata a nossa poesia.
Queremos saber tudo, queremos saber mais,
queremos conhecer toda a tecnologia
queremos saber do ocultismo, a vida após a morte
queremos o porquê, a causa, a circunstância,
queremos as respostas que outrora não existiam,
e que por não existirem fizeram a vida tão mágica!
Tenho observado o quanto estamos desconcertados.
Tenho observado as rimas, que começam a fugir, assustadas.
Tenho observado as novas cifras, um tanto repetitivas;
as novas crianças, um tanto alienadas;
as novas poesias, um tanto severas, um tanto esperançosas.
Tenho observado a vida e como ela passa.
O passado se perde na fumaça da lembrança
e agora remoemos nossas falhas e imploramos em silêncio
por perdão.
A verdade é sempre dolorida e, às vezes,
chega tarde.
Passamos nós num caminho oblíquo
não temos tempo para pensar
estamos por demais ocupados e sonolentos,
sobrevivemos.
Tenho observado a magia de algumas crianças.
Tenho me sentido dentro delas,
uma fada para atender os seus encantos,
como se pudesse tornar os seus encantos imortais.
Um dia me tiraram a magia:
a ciência mata o pouco encanto que temos.
Ah, como era bom acreditar no que não existia!
Essa coisa fantástica que vem nas crianças
e nos idosos e nos nossos pais
um pouco menos conhecedores da verdade
mas não menos sábios!
A verdade, esta verdade que vemos nos livros,
que nos instrui, que nos faz preparados,
que nos firma o intelecto,
esta é a verdade que mata a nossa poesia.
Queremos saber tudo, queremos saber mais,
queremos conhecer toda a tecnologia
queremos saber do ocultismo, a vida após a morte
queremos o porquê, a causa, a circunstância,
queremos as respostas que outrora não existiam,
e que por não existirem fizeram a vida tão mágica!
Tenho observado o quanto estamos desconcertados.
Tenho observado as rimas, que começam a fugir, assustadas.
Tenho observado as novas cifras, um tanto repetitivas;
as novas crianças, um tanto alienadas;
as novas poesias, um tanto severas, um tanto esperançosas.
segunda-feira, 20 de janeiro de 2014
O cheiro que dói
O vento traz então aquele cheiro
de saudade, das flores amarelas,
do bálsamo,
do perfume que não apraz
Aquele cheiro que me leva a ti,
minha querida lembrança branca
um pouco cinza, um pouco triste,
apenas suavizada pela imagem que não se apaga
do teu rosto,
sereno.
segunda-feira, 13 de janeiro de 2014
Pousada dos Anjos
Porque o belo é tudo aquilo
que o faz vê-lo
além do elo dos olhos
É o que transcende, o puro,
seja branco, amarelo,
a cor que desejar entendê-lo
Porque o belo, o mais belo,
é o que, num instante, te admira,
no outro, a entretê-lo,
de repente te suspira:
a vida respira!
Aspiro e levo comigo
para onde desejar expirá-lo:
aspiro o puro, o branco, amarelo,
celestial e simplesmente
belo.
- Canela/RS, 14-01-2014
que o faz vê-lo
além do elo dos olhos
É o que transcende, o puro,
seja branco, amarelo,
a cor que desejar entendê-lo
Porque o belo, o mais belo,
é o que, num instante, te admira,
no outro, a entretê-lo,
de repente te suspira:
a vida respira!
Aspiro e levo comigo
para onde desejar expirá-lo:
aspiro o puro, o branco, amarelo,
celestial e simplesmente
belo.
- Canela/RS, 14-01-2014
Aquele amor
Aquele amor me fascinava,
me assustava, me seduzia,
me parecia a coisa exata que eu queria.
Aquele amor me pretendia
me cercava, eu, arredia;
me acordava no meio da noite fria.
Aquele amor me dopava,
me transcendia, me transpirava,
me distanciava de tudo que eu temia.
Aquele amor que eu adormecia
que eu rejeitava, eu me escondia,
eu me encarava e ele me aparecia.
Aquele amor que eu hesitava
eu duvidava, estremecia,
eu me entregava, eu me rendia.
Aquele amor que eu sonhava
que eu pensava que não existia
aquele amor... me acontecia.
Aquele amor que me ressuscitava,
transbordava em mim a poesia.
Aquele amor era um amor que se expandia.
Aquele amor,
perpetuava.
me assustava, me seduzia,
me parecia a coisa exata que eu queria.
Aquele amor me pretendia
me cercava, eu, arredia;
me acordava no meio da noite fria.
Aquele amor me dopava,
me transcendia, me transpirava,
me distanciava de tudo que eu temia.
Aquele amor que eu adormecia
que eu rejeitava, eu me escondia,
eu me encarava e ele me aparecia.
Aquele amor que eu hesitava
eu duvidava, estremecia,
eu me entregava, eu me rendia.
Aquele amor que eu sonhava
que eu pensava que não existia
aquele amor... me acontecia.
Aquele amor que me ressuscitava,
transbordava em mim a poesia.
Aquele amor era um amor que se expandia.
Aquele amor,
perpetuava.
Metaforize-se
Onde se lê
- vê-se
leia-se
- e se fosse?
Entre a flor colhida
e a flor que cresce
há tanta pressa
e tanta vida
e tanta prece!
Leia-se:
e se fosse?
Metaforize-se.
- vê-se
leia-se
- e se fosse?
Entre a flor colhida
e a flor que cresce
há tanta pressa
e tanta vida
e tanta prece!
Leia-se:
e se fosse?
Metaforize-se.
sábado, 4 de janeiro de 2014
Cacofonia
Não mais que um eco
Não mais que um sonho
Não mais que um fogo
Não mais que um ego
Não mais que um tanto
Não mais que um ato
Não mais que um canto
Não mais que um fato
Não mais que tudo
Não mais que sós
Não mais que o mundo
Não mais que nós
Não mais que um sonho
Não mais que um fogo
Não mais que um ego
Não mais que um tanto
Não mais que um ato
Não mais que um canto
Não mais que um fato
Não mais que tudo
Não mais que sós
Não mais que o mundo
Não mais que nós
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