Primavera incompleta

Passei esse tempo procurando as flores
dos parques, dos jardins, dos buquês,
do vaso da mesa de jantar.
Ainda o perfume,
ainda cores tingindo a lembrança
ainda folhas, seu viço,
ainda a compaixão de vê-las,
quando colhidas, secando.
Tudo, ainda.
Não sei aonde foram
nessa primavera.
Talvez, estive pensando,
ainda seja inverno.